The torrents of spring

Je ne m’attendais pas à ça. En ouvrant The Torrents of Spring, je croyais découvrir un de ces premiers textes où l’on sent poindre la voix rugueuse de Hemingway. Mais non — ici, tout est satire, moquerie, parodie. Et très vite, j’ai compris : ce roman n’est pas une œuvre “sérieuse”. C’est une provocation déguisée en farce.

Le récit suit deux hommes, Yogi Johnson et Scripps O’Neil, employés dans une usine du Michigan. L’un cherche désespérément une femme, l’autre en collectionne sans y trouver de sens. Tout est caricatural, les dialogues sont absurdes, les situations frôlent le grotesque. Et pourtant, je n’ai pas pu décrocher.

Au début, j’ai ri. Vraiment. Puis j’ai commencé à sentir un certain malaise. Derrière l’humour, il y a un vide. Hemingway se moque des conventions littéraires, des écrivains pompiers, des romances fabriquées. Il tire à boulets rouges sur la fausse profondeur. J’ai senti qu’il réglait des comptes, peut-être même avec lui-même.

L’ironie est partout, et l’émotion, nulle part. Et c’est ça qui m’a troublé. J’ai lu ce livre comme on regarde une pièce de théâtre où les acteurs sourient trop fort. Quelque chose cloche — volontairement.

The Torrents of Spring ne m’a pas touché, mais il m’a intrigué. Il m’a montré un Hemingway joueur, caustique, presque cruel. Ce n’est pas son meilleur texte, mais c’est peut-être son plus libre. Une sorte de cri moqueur lancé aux débuts du printemps, pour mieux saboter les illusions.

Not for the faintly hearted, not for those who aim to get the easy message out or a delicious storyline. A restaurant, a bar, a place to eat, a couple of towns, jobs, Prohibition and reflection upon the craft of writing. The 3/5 review does not indicate the quality of the book which I think is of the highest esteems, but rather represents a disappointment, an indication on my side. To understand Torrents of Spring, I must go back in time, read Anderson and question the "discussing arts in Paris side".

One gets the most out of this by reading the comments he lays masterfully between the pages, commenting on Fitzgerald interrupting his writing session and spending a little too much time by the fireplace. Attention to the "little too much time". The book is a window in its time period, not romanticizing the artistic movement of the modernist, but rather questioning their farts and presumed "intellectual behavior". To gossip, to be in a cafe, to spend time pondering. Hemingway wanted to write, and why did they disturb him?

Nevertheless, it was a great read after Men without Women.