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Je me suis fait écraser par ce roman. C'était passionnant, harassant, décourageant, addictif, intrigant, décevant, puissant. Je l'ai lu de bout en bout, sans lâcher le morceau même quand j'avais l'impression de descendre les enfers en voyant s'empiler des cadavres de femmes à l'infini (la partie des meurtres est éprouvante) sans savoir que c'était un roman inachevé et publié à titre posthume, arrivant aux dernières pages totalement galvanisé par l'idée que la clé se trouvait enfin là, toute proche, que tout allait se connecter et qu'il y aurait, je ne sais pas, une sorte de récompense à la clef, un éclaircissement, une connexion, une ultime épiphanie (le livre en est parsemé) ? Mais non, rien.

C'est un roman que je ne saurais conseiller, comme ça, mais qui donne envie d'en parler. Il doit faire partie de ces œuvres à propos desquelles on échange des regards entendus, des références d'initiés, entre lecteurs marqués par l'expérience, chacun à sa façon, comme si on n'avait pas lu tout à fait le même livre, parce qu'en fin de compte il en contient beaucoup, de livres.

En l'ouvrant on peut s'attendre à : des digressions plus ou moins longues et parfois en poupée russe, des interruptions brutales, des retours en arrière et des chassés-croisé de parcours entre les personnages, des descriptions objectives et glaçantes, de brèves associations poétiques à la limite du surréalisme, des phrases de plusieurs pages, des énumérations, des théories sur l'écriture (voire l'art) et ce qui fait un auteur majeur…

Il y a des choses qui s'apprécient sur le moment et d'autres qui mettent du temps à infuser, en tout cas ça ne laisse pas indifférent.