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Parfois, les wannabe-punks anti-bienpensance qui se disent méchants par anti-conformisme ça me crispe parce que ça augure surtout d'un dédouanement complet face à l'angle problématique accordé à certains sujets. Ça veut aussi souvent dire que l'humour sera surtout basé sur le fait de placer une injure tous les trois mots et que le personnage principal (nihiliste) se fait casser la gueule pour avoir dit leurs "quatre vérités" à des hypocrites. Ici c'est un peu le cas et j'étais sur mes gardes dès la préface, mais on est finalement sur quelque chose de plus fin avec le personnage de Spider Jerusalem, figure absolue du journaliste, imperméable à toute influence, défiant les puissants et en constante recherche de la Vérité. Il y a une belle idée qui est que le reportage live consiste en la diffusion en direct de ce que tape le journaliste sur sa machine à écrire alors qu'il se trouve au cœur des évènements (des émeutes dans ce cas). Un direct qui suivrait le fil de pensée plutôt que les images, avec la puissance des mots, plus proche de la Vérité que la preuve par les images. Le tome est séparé en chapitres qui sont autant d'histoires plus ou moins indépendantes (j'imagine que c'était à l'origine publié dans des magazines de comics) et abordant chacune un sujet de société ou un concept qui sera le sujet du personnage principal (dans une New York futuriste, en miroir exacerbé de notre présent). Mention spéciale au chapitre sur le musée des civilisations disparues (muséifier des cultures pour les empêcher de disparaître, est-ce que ce n'est pas une autre manière de leur donner la mort ?).

Lire No Logo juste après avoir fini Au Bonheur des Dames de Zola, était une coïncidence amusante mais pas dénuée de sens. Ce que Naomi Klein expose dans son essai reste terriblement pertinent un quart de siècle plus tard. Les méthodes et les objectifs des multinationales sont les mêmes, les outils ont changé, certaines marques en ont remplacé d'autres, mais au mieux les constats sont les mêmes. Les sweatshops existent toujours, une des formes les plus violentes actuellement étant celle imposée aux Ouighours. Les marques cherchent toujours à occuper les espaces qui leur échappent : à l'époque les universités, maintenant nos toilettes et bientôt notre sommeil. Naomi Klein décrivaient comment certaines personnes étaient des marques à part entière — nous pouvons désormais leur ajouter les influenceur.euse.s — et comment les travailleur.euse.s indépendant.e.s allaient devoir à leur tour se constituer en marques pour se vendre sur le marché du travail. Elle anticipe même l'ubérisation en expliquant comment les multinationales ont cessé de fabriquer des produits (en sous-traitant à l'autre bout du monde) pour se concentrer sur la fabrication d'une marque, d'une image en somme, en se débarrassant des usines. Ce faisant elles se débarrassaient aussi de la part ouvrière de leurs employé.e.s, mais l'idéal à atteindre serait une société sans aucun.e employé.e pour n'avoir de comptes à rendre qu'aux actionnaires. Nous y sommes. Ce qui a le plus changé depuis la parution de ce livre finalement, ce sont les groupes et les méthodes de lutte qui s'érigeaient à l'époque contre ces multinationales et l'omniprésence de la pub (les altermondialistes pour aller vite) qui ont rarement eu la même longévité que les marques citées par l'autrice, à l'image du mouvement Reclaim The Streets, dont elle parle longuement. Ils ont plutôt infusé d'autres mouvements ou, discrètement, des imaginaires (RTS comme influence chez Alain Damasio). L'ensemble est écrit dans un style proche du long reportage, qui s'appuie donc sur de nombreux exemples et donne un essai assez lisible parce que pas trop abstrait. Il y a en plus un petit plaisir rétro à revoir se dessiner une époque qu'on a traversé et peut-être plus lointaine qu'on ne voudrait l'admettre.

Un grand roman d'entrée dans le monde moderne par un personnage qui monte à la capitale (un peu comme les Illusions Perdues). Ici c'est Denise qui découvre les grands magasins parisiens, avatar du capitalisme (qui n'est pas encore nommé comme tel) où l'objectif premier est la croissance (permanente et exponentielle), et le monopole (qu'on laisse crever tous ceux qui ne peuvent suivre). La méthode est le mouvement constant (et étourdissant) des flux de marchandises et de capitaux (le flux tendu), et l'inondation du marché (créer la demande). Ça parle de publicité et de marketing (les géniales recettes de Mouret sont encore utilisées de nos jours). Ça parle du monde du travail au XIXe (quasiment les seules revendications qu'arrivent à faire entendre les employés sont sur la qualité de la cuisine à la cantine alors qu'ils dorment dans des logements sous-chauffés, avec un couvre-feu, certains à même le sol dans la boutique, qu'ils sont en permanence sur un siège éjectable — pas question de tomber enceinte — et que tout les encourage à se monter les uns contre les autres pour espérer gagner plus). Ça parle encore de plein d'autres choses mais ça parle surtout d'un monde qui s'effondre (les magasins familiaux, spécialisés et indépendants) sous le poids du nouveau qui fait littéralement disparaître jusqu'au souvenir de sa concurrence en l'engloutissant dans son magasin en permanente expansion. Les chapitres où le magasin fait ses grandes ouvertures sont des tourbillons dont on ressort aussi essoufflé que les clientes qui ont perdu toute notion du temps et de leurs besoin réels. Une merveille. C'est un roman génial, et en fin de compte je ne sais pas toujours si Zola est fasciné ou critique de l'univers qu'il dépeint, certainement un peu des deux.

Au début j'étais un peu surpris par ce style au trait plus épais de Mirion Malle et puis très vite je me suis habitué et j'ai retrouvé ce qui fait la force de ses ouvrages, à savoir la force de la sororité au sens large, ou comment la solution au plus grands maux semble être d'être bien entouré.e (les amies surtout, et les relations amoureuses aussi, mais globalement tout ce qui relève de la vie en communauté, les associations, les collectifs…) Ici elle nous livre une vision différente de l'aide psychologique, où il n'y a pas de médecin avec une réponse ou de traitement miracle, mais simplement des personnes qui s'écoutent et partagent leur expérience (traumatisante, mais aussi de guérison). Et on en sort, comme souvent avec Mirion Malle, avec une sorte de mélancolie, un mélange d'amertume généralisée face à un monde sordide, et d'une douceur diffuse et porteuse d'espoir quand on repense à celles qui ménagent leur marge et s'organisent autrement.