Je croyais que c'était une histoire d'amour, dis-tu. L’insistance de ta lola est restée dans ton esprit depuis le début, et tu prononces ces mots calmement, avec un haussement d’épaules, comme pour faire savoir à ces artistes que c’est bien, qu’elle n’a pas tant d’importance, cette pensée, que peut-être la définition de ce qu’est une histoire d’amour pourrait être étendue pour inclure tout ce qui s’est passé jusqu’ici. Tu dis ça comme des excuses. Comme si c’était une chose pour laquelle il fallait s’excuser. Un enfant fugueur, qui fonce à travers les étagères en porcelaine : Je pensais que c’était une histoire d’amour. J’avais espéré que ce soit une histoire d’amour. Tu le dis avec honte, embarrassé de l’avoir dit, souhaitant pouvoir le retirer. Tu le dis avec l’inquiétude d’avoir trahi une partie secrète de toi-même qui ne veut pas être exposée, un vieux démon en toi, malade et impatient.  Tu le dis avec espoir. Timidement et sans conviction. L’espoir de quelqu’un qui sait qu’il est sur le point de quitter un rêve pour se réveiller dans une réalité qu’il ne comprend pas. Le pub attend, tout comme ton lit vide. Je croyais que c’était une histoire d’amour. Tu regrettes de l’avoir dit, comme si tu savais que cela allait affaiblir le conte. Le dépouiller de sa fumée et de son ombre. Mais tu le dis quand même.

— Le pays sans lune de Simon Jimenez