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Peu familier de la littérature fantastique, c'est le Jura – que je découvris ici dans son versant suisse – qui a attiré mon attention et m'a orienté vers cette lecture proposée dans le cadre d'une opération « Masse Critique Mauvais Genres » de Babelio. Deux récits de Résistance situés tous deux dans les Franches-Montagnes, l'un au XVIIe siècle, l'autre de nos jours. En fin d'ouvrage, l'autrice, Sara Schneider, vient démêler le vrai du faux d'un roman qui mêle Histoire et Imaginaire. Ma proximité avec les Cévennes, elles aussi réputées pour être terres de résistance, a facilité mon immersion dans ces cantons. L'autrice use d'un procédé narratif original, qui révèle toute sa saveur en fin de roman. Les chapitres s'enchaînent et nous plongent tour à tour à deux époques différentes. Le procédé permet ainsi d'accrocher le lecteur en fin de chapitre et de le faire patienter jusqu'à son retour après un saut temporel. Je serai plus critique sur le style littéraire, qui repose pour beaucoup sur le dialogue. J'ai noté que l'écrivaine révèle davantage son talent lorsque, justement, elle s'éloigne du conversationnel. Il est « casse-gueule » de décrire les échanges entre personnages d'un siècle aussi lointain que le XVIIe siècle, surtout dans un monde montagnard. Si l'autrice s'est beaucoup informée sur l'époque et le monde rural, il n'en reste pas moins que les dialogues sonnent souvent anachroniques pour le siècle en question. Je ne suis pas friand de paranormal et de fantômes, mais ces derniers sont finalement secondaires en ce qu'ils permettent l'incarnation de la Résistance des Francs-Montagnards. Une allégorie spectrale qui rend accessible à un plus large public ce texte que j'aurais classé, dans un premier élan, dans les rayons de littérature jeunesse.

J'ai toujours un faible pour les romans qui réinvestissent les légendes arthuriennes. Je crois que je suis fascinée de voir combien les auteurices continuent d'ajouter des variantes personnelles, suivant des registres assez différents, avec des lectures des événements qui leur sont propres. Tous ces écrits constituent un fil d'itérations ininterrompu depuis le Moyen Âge, démontrant toute la plasticité du mythe et la façon dont il peut encore et toujours être réinventé à toute époque.

Ces dernières années, j'ai adoré la trilogie que leur a consacré Alex Nikolavitch. Et, avec une réécriture inclusive, Morgane Pendragon de Jean-Laurent Del Socorro avait aussi été intéressant. Par son concept de départ, "La Lance de Peretur" peut sans doute être rapproché de ce dernier roman. L'ouvrage que publie Argyll se termine d'ailleurs par un billet de l'autrice qui précise les conditions dans lesquelles l'idée de cet écrit est né. Initialement, il s'agissait d'une commande pour participer à une anthologie de réécritures inclusives LGBTQIA+ devant prendre la forme de nouvelles. Le projet de nouvelle a rapidement été dépassé par l'ampleur de l'écrit : il est devenu ce roman.   "La Lance de Peretur" se veut ainsi une réécriture queer du mythe de Perceval. On y suit Peretur, élevée isolée par sa mère, et qui ressent un appel à quitter sa forêt et à partir découvrir ce monde extérieur qu'elle observe depuis des années pour notamment trouver un mystérieux lac. C'est un récit à dimension initiatique, rythmé juste comme il faut, porté par une plume pleine de sensibilité perceptible jusque dans la place et la manière dont sont relatés les exploits guerriers de Peretur. Outre les quelques twists originaux (et inclusifs) dont l'autrice parsème son récit par rapport à l'imaginaire classique que l'on s'en fait, il y a aussi toute une justesse dans la mise en scène des relations, et un certain lyrisme traversant l'ensemble, qui marquent vraiment la lecture.

"Peretur" est donc un roman qui trouve sa place et son ton dans la longue suite des légendes arthuriennes, nous entraînant dans le sillage de son héroïne lesbienne. Il prouve encore une fois l'infinie des déclinaisons possibles en dépit d'un cadre, non seulement classique, mais aussi particulièrement connu. C'était chouette à lire - et une bonne occasion de découvrir Nicola Griffith, dont c'était le premier roman que je lisais.

"Protocole solitude" est le premier roman que je lis de Joanna Russ - après m'être plongée dans ses archives, également publiées chez Cambourakis, dans "L'exoplanète féministe de Joanna Russ". Il s'agit d'une autrice qui s'inscrit dans le courant de la science-fiction féministe états-unienne des années 70. "Protocole solitude" est ainsi un court roman qui a été publié en 1977, traduit pour la première fois en français l'an dernier.

Est mis en scène un groupe de naufragé·es de l'espace, échoué·es sur une planète isolée, éloignée de tout. Ce n'est pas une histoire de survie, au contraire : le récit évoque les codes de ce genre pour mieux les détruire. D'emblée, la première phrase du roman avertit : ce petit groupe dépareillé est de toute façon destiné à mourir, plus ou moins rapidement. C'est cette histoire que va relater "Protocole solitude", à travers le récit d'une des naufragé·es, laquelle va dicter à un enregistreur vocal ce qu'il va se passer et ses différents états d'âme.

Le roman est construit en deux temps. Le premier temps est celui où la majorité du groupe tente de s'accrocher à l'illusion d'une survie possible, investissant sans distance un imaginaire fantasmé de colonisation d'un monde perçu comme "vierge" et de reconstruction d'une société humaine. La narratrice, immédiatement dissonante et critique, décrit ce qu'il se passe avec un ton corrosif et acéré, teinté d'une forme d'ironie, capturant les dynamiques sociales qui se mettent en place et les rapports de pouvoir qui se déploient, notamment face aux femmes en âge de procréer vite réduites à leur condition de ventre reproductif au nom de l'intérêt supérieur. En quelques pages, particulièrement mordantes, l'autrice rejoue en quelque sorte sur une planète isolée les vieilles histoires de naufrages, à l'image de celle des îles Pitcairn à la fin du XVIIIe siècle. Tandis que certain·es s'accrochent obstinément à l'illusion de leur contrôle, la narratrice tente de se mettre en retrait. Dans la second partie, alors qu'elle est désormais isolée, son récit devient un soliloque. Cette partie est la plus déstabilisante pour les lecteurices. Elle est l'occasion de revenir sur sa vie, sur la manière dont elle s'est heurtée au mur d'une société, avec toutes les désillusions qui y sont associées. Dans le cadre de ce retour à soi, le rapport à la réalité s'étiole peu à peu à mesure que la mort se rapproche, proposant le récit intime et troublant d'une personne qui fait face à sa mort.

J'ai lu "Protocole solitude" d'une traite, happée par la plume mordante de l'autrice, et par la manière dont des thématiques familières étaient traitées et mises en scène, jouant sur les lieux communs de ce type de récit. L'autrice parvient à investir un registre glaçant, pourtant mâtiné d'ironie acérée et d'humour noir. J'ai aussi aimé combien le roman invitait les lecteurices à se questionner sur leurs propres repères, leurs attentes face à une telle histoire, ainsi que sur leur positionnement face aux événements et au récit qu'en fait la narratrice.

En résumé, une lecture qui me donne envie de continuer à découvrir l'oeuvre de Joanna Russ.

Je ne tarirai pas d'éloges concernant Texaco. J'avais entendu parler du roman, mais je ne m'attendais pas à un tel joyau littéraire. Les mots aux langues multiples s'immiscent en nous et sont autant de saveurs qui viennent piquer nos papilles cérébrales. Plusieurs fois j'ai eu la sensation d'avoir affaire à la poésie, un usage grandiose de la langue qui nous fait oublier toute classification. Et sur cette onde de mots, ces sonorités, nous sommes emportés dans l'histoire d'un peuple – multiple – des femmes et des hommes affranchis que plus rien ne pourra enclore. Et si les forces en place essaient de les contraindre, de les empêcher, détruisent, eux résistent, construisent, reconstruisent inlassablement et de plus en plus solidement, une persévérance qui déconcerte et fascine. Patrick Chamoiseau fait ici la plus belle des offrandes à ses concitoyens. Il offre en un seul ouvrage la beauté de la Langue – doux mélange d'un français parfait et d'un très beau créole – et un vibrant hommage à leur Histoire.