Profil

Il avait grandi, maigri, ses tempes commençaient à blanchir, mais aujourd’hui comme jadis, il n’avait toujours pas acquis les repères susceptibles de l’aider à s’orienter ici-bas ni trouvé le moyen d’échanger le cours indivisible de l’univers, dont il constituait un élément (si éphémère fût-il), en une perception rationnelle de l’écoulement du temps, passé comme à venir. Sans implication personnelle et sans passion, il assistait au lent cours des événements humains avec une vague incompréhension teintée de tristesse, sans parvenir à deviner enfin ce que ses « chers amis » attendaient les uns des autres, car la plus grande part de sa conscience, entièrement consacrée à l’extase, l’avait comme exclu du monde terrestre et enfermé (à la plus grande honte de sa mère et pour le plus grand amusement des gens) dans une bulle, la bulle indestructible et transparente de l’instant figé.

— La mélancolie de la résistance de László Krasznahorkai (24%)

Les femmes d'écume, houleuses, roulent, croulent, blanc sale, blanc jauni, gris bruni, et filent, s'enflent, s'envolent, brisées. Elles s'étendent de tout leur long à la lisière des vagues, arrondies et caillées, tremblantes et frémissantes, hanches frissonnantes, fesses tressaillantes, écharpées par le vent dru et perçant, éparpillées jusqu'au néant, anéanties. À nouveau, les longues vagues se brisent et les femmes d'écume gisent, blanches et blanc sale, jaunes et brunies, et s'enflent, tremblent sous le vent, filent, s'anéantissent, et la longue vague se brise à nouveau. Les femmes de pluie sont tout en hauteur ; elles ont la tête dans les nuages. Elles marchent au pas cadencé des tempêtes, promptes et altières. Ce sont de hautes présences de lumière et d'eau arpentant les sables sans fin contre l'obscurité de la forêt. Elles avancent vers le nord, l'intérieur des terres, à l'assaut des collines. Elles pénètrent dans les brèches des monts sans résister ni rencontrer de résistance, lumière dans l'obscurité, brume dans la forêt, pluie dans la terre.

— Searoad de Ursula K. Le Guin (Page 1)

Si l'esprit pouvait toujours penser, le cœur désirer, l'âme s'agiter et vouloir, les saisons ne feraient sur nous que des impressions à peine ressenties. Les passions nous déroberaient à l'influence des climats. Mais l'esprit s'épuise de pensées, le cœur de désirs, et notre âme fatiguée nous invite au calme qu'elle troublait par ses agitations. Alors nous demandons aux objets extérieurs cette chaleur et cette richesse qui n'est plus dans nos sentiments et dans nos idées ; alors nous tournons nos regards vers un ciel pur, vers des sites plus riants ; nous voulons respirer les douces haleines du midi.

— Voyages de Jan Potocki (52%)

J'ai trouvé que ce que j'avais pris de loin pour un monument n'était qu'un rocher d'une forme bizarre et qui même n'appartenait pas à la pointe la plus avancée, mais sur celle-ci, j'ai trouvé un trou carré qui certainement doit avoir recelé une base, mais où est cette base ? où est le monument de Satyrus ? Demandez-le aux humains, race destructive, véritables enfants qui touchent, gâtent et brisent tout. Sortir une base de ce trou carré était un ouvrage difficile, mais rien ne leur coûte lorsqu'il s'agit d'anéantir. Comme je rôdais encore dans les rochers, longtemps après le coucher du soleil, je m'aperçus qu'un si long séjour inquiétait les habitants de ce lieu sauvage : un renard, huché18 à vingt pieds au-dessus de ma tête, me témoigna par des jappements douloureux qu'il était surpris et fâché de me voir ; en effet je l'empêchais de rentrer dans son gîte auprès duquel j'étais sans le savoir, mais il y rentra dès que je me fus éloigné.

— Voyages de Jan Potocki (46%)

Dans cette époque riche en informations, gavée de médias, vouée au nomadisme télévisuel et aux jeux électroniques, nous avons perdu l'art de ne rien faire, de fermer la porte aux bruits de fond et à ce qui nous distrait, de ralentir le rythme en restant simplement seuls avec nous-mêmes. L'ennui – un mot qui existait à peine il y a cent cinquante ans – est une invention moderne. Retirez toute stimulation extérieure et nous ne tenons plus en place, nous paniquons et cherchons quelque chose, n'importe quoi, pour occuper notre temps

— Eloge de la lenteur de Carl Honoré (Page 20 - 21)