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Il y a quelque chose d'assez fascinant dans cette novella dans la manière dont se dévoilent peu à peu devant les scientifiques qui les découvrent puis les étudient ces mystérieuses "baleines célestes", créatures colossales et mystérieuses qui donnent l'impression aux observateurices que des étoiles bougeraient. En adoptant le point de vue de la scientifique qui va permettre leur découverte par les êtres humains, ce récit est d'abord celui d'une forme d'émerveillement communicatif dans un futur lointain où de nombreuses planètes ont été colonisées par l'espèce humaine. Par un contraste savamment entretenu, on se heurte cependant vite aux limites de l'éblouissement initial, car l'histoire délocalise dans l'espace et vis-à-vis de ces baleines célestes des problématiques très contemporaines de nos sociétés d'aujourd'hui dans leurs rapports au vivant : se développer/croître/suivre des promesses économiques et donc plutôt pencher vers l'éradication de créatures qui entravent ces développements et supposent des adaptations coûteuses pour pouvoir cohabiter avec elles. L'autrice entretient un décalage entre le cadre futuriste et les modes de pensées qui demeurent ancrés dans notre XXIe siècle pour en souligner la logique mortifère (cependant accompagné d'un discours ayant tendance à naturaliser l'espèce humaine que je trouve, à titre personnel, toujours frustrant avec l'écueil de l'essentialisation qui fige les enjeux).

Au final, une novella très agréable à lire et qui ne m'a pas laissé indifférente, entre émerveillement scientifique et dénonciation.

Un extrait de la conclusion « Socrate raconte que, jadis, les cigales étaient des êtres humains, tellement amoureux des arts des Muses qu'ils passaient leur vie à chanter et oubliaient de manger ou de boire jusqu'à en mourir. Pour cela, ils furent récompensés et transformés en cigales, afin qu'ils puissent continuer à dédier leur vie aux arts des Muses sans devoir se préoccuper de rien d'autre. Les cigales de Socrate passent leur vie dans la skholé, l'oisiveté dont nous avons parlé. Elles ne travaillent pas et c'est ce qui les rend divines. Socrate raconte ce mythe pour démontrer que Phèdre et lui ne doivent pas s'endormir bercés par le chant des cigales. Ce serait indigne de ces divins insectes : il faut faire comme eux, se consacrer à la skholé et continuer à discuter. Cela pourrait sembler contradictoire : les cigales sont oisives, ne faudrait-il pas que Socrate et Phèdre le soient aussi pour les honorer ? Oui, en effet, mais la skholé n'est pas un repos passif, elle est une oisiveté active, une oisiveté engagée. Les cigales ne sont pas flemmardes, inactives ou fatiguées, elles se dédient activement à l'oisiveté qui consiste à chanter, à perdre du temps certes, mais en le remplissant avec les arts des Muses. Si Socrate et Phèdre s'endormaient à l'ombre, cela signifierait qu'ils sont fatigués, mais ne sont fatigués que ceux qui ont travaillé, qui sont du côté de l'ascholia, de l'occupation, des affaires : il est au contraire nécessaire de se situer du côté de la skholé et de se dédier activement à la perte de temps. »

Par ce raccourci, un peu facile, grâce aux cigales, avec cette lecture, je m’arrête sur mes pratiques personnelles du numérique. Et mes non-choix.

« Nous étions partis six cent cinquante, nous revenions trois », écrit Primo Levi. De mes lectures concentrationnaires, je note cette sensation de vertige, de peur devant le vide abyssal que décrivent les survivants à leur retour. Parce qu'après cela, comment revenir ? L'extraordinaire voyage que notre narrateur (et auteur) fit pour revenir chez lui, après la libération du camp par les forces russes, ce voyage surréaliste est décrit comme une parenthèse, une trêve avant toutes les difficultés que représente ce retour. Et il pourrait paraître étonnant d'y trouver de la "difficulté" après les innombrables horreurs que les déportés subirent dans les camps de la mort. Mais pour nous, lecteurs, cette trêve sera une aventure étonnante, instructive sur le plan historique, souvent émouvante, et parfois même très drôle. Et nous éprouvons aussitôt après le rire une sorte de gêne devant notre amusement. « Pour Primo Levi, il faut raconter, raconter, raconter sans relâche ». Notre devoir, à nous, c'est d'écouter.