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J'ai acheté ce livre découvert par hasard sur l'étal du libraire, comme on ramasse un morceau de bois flotté en se promenant sur la plage. Parce que j'aime la mer, son bruit, son odeur, son mouvement, et que, pourtant, je ne sais pas la voir.

Encore le résultat d'une attitude de marabout-d'ficelle dans la librairie. Je ne sais plus pourquoi j'avais choisi de découvrir Javier Cercas par Terra Alta, mais après ce roman policier et le 2e tome de cette trilogie, j'avais décidé d'attendre la sortie en poche du 3e, et m'étais fait conseiller ce livre, qui s'avère être celui par lequel cet auteur s'était fait connaître.

C'est un récit « vrai », comme peut en écrire, de l'autre côté de l'Atlantique, un Daniel Mendelsohn — juste pas la même forme de fascisme.

Drôle de livre, que j'avais acheté avec enthousiasme après en avoir lu la recension par Christian Salmon dans AOC. Belle idée que d'aborder Kafka, mort quasi inconnu, presque sans œuvre, et pourtant le plus grand des écrivains avait prophétisé Max Brod, par le regard de dix de ses traducteurs qui lui ont rétrospectivement donné vie. Pourtant, chapitre après chapitre, malgré les connaissances de l'autrice, l'érudition dit la 4e de couverture, ne parviennent à me défaire d'une désagréable impression de superficiel. Comme si elle avait su ce qu'elle voulait nous dire, mais que toute cette émotion que je crois sincère n'avait pu se coucher sur la page d'encre. Je ne dirais pourtant pas que cette lecture aura été inutile, juste qu'elle m'aura donné un peu plus soif encore.

Ce n'est qu'après sa mort que les livres de Kafka firent de lui l'écrivain mondial qu'il est aujourd'hui. Ses traducteurs, en particulier les premiers, ont joué un rôle fondamental dans la création et la diffusion du mythe. Cet essai nous en montre dix facettes et nous plonge à des époques et des régions très diverses, à des enjeux de traduction également très variés. C'est intéressant, instructif, touchant, mais peut-être pas aussi profond que je l'aurais espéré. (Je n'en suis qu'au premier tiers.)

@Balbec merci de ce conseil !

Un témoignage hallucinant, bouleversant. 180 petites pages, l'hiver et le printemps à Auschwitz, où la haine la plus féroce, inconcevable, à peine dicible, les souffrances impensables et les morts innombrables, ne parviennent pas à éliminer la Vie. Un témoignage dont, je crois sans exagération, on sort un peu autre.

C'est surprenant comment les récits d'Auschwitz, qui sont tellement remplis de morts, dont de nombreux aspects sont carrément insoutenables, sont malgré tout des récits de vie.

Un roman policier d'honnête facture, gouleyant, mais au style un peu trop forcé. On ne peut s'empêcher de sourire, parfois, de frémir aussi, car le mode opératoire de l'assassin est carrément sadique. Et il y a quelques passages plutôt touchants même s'ils sont à la frontière du cliché.

1984 d'Orwell, réécrit en 2024 (ou presque…) du point de vue de Julia Worthing, la compagne de Winston Smith…

Vers 1960, Simeon, un Noir américain fuit le racisme de son pays et s'installe à Paris. Il vit avec une jeune femme juive polonaise et se lie d'amitié avec des Algériens qui lui montrent leurs conditions de vie, de lutte, et lui font prendre conscience que s'il n'est plus, lui-même, objet de racisme, la société française est loin d'en être exempte. Le roman se résout avec le massacre du 17 octobre 1961.

Publié en 1963, ce livre est un des cris de colère les plus puissants que j'aie pu entendre face à tous les racismes que le siècle passé a pu produire.

« Fuyant les États-Unis et le racisme qui y règne, Simeon, un Noir américain, arrive à Paris au début des années 1960. Tout ici lui semble idyllique : les Noirs se promènent sans craindre pour leur vie, on refait le monde dans les cafés et, entre deux morceaux de jazz, on discute politique en séduisant des femmes. Mais alors que la guerre d'Algérie fait rage, Simeon s'aperçoit qu'en France, d'autres subissent le sort qui lui est réservé dans son pays. Comment rester passif face à l'injustice ? »

En 1963, William Gardner Smith écrit ce roman qui évoque le massacre du 17 octobre 1961, la répression brutale par la police française d'une manifestation d'Algériens qui bravaient le couvre-feu qui leur était imposé.

Résumer ce beau livre serait trop banal. Disons qu'il commence quand un problème de muscle cardiaque conduit un prêtre d'une cinquantaine d'années à quitter son presbytère. Le reste est une histoire de partage, de musique et de cinéma, d'amitié indéfectible et d'amour parfois plus fragile, de vie et de mort.

Correlation intuitive, et maintenant démontrée, entre croissance de la compétition en recherche et manquements à l'intégrité scientifique.