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J'ai lu plusieurs livres de cette collection, celui de Lola Lafon était le meilleur, celui de Jakuta Alikavazovic m'avait beaucoup touché. Celui-ci s'annonce poignant. La langue d'Ananda Devi est belle, et c'est comme si sa voix était profonde, venue depuis des abîmes de douleur.

Des pages magnifiques, mais parfois difficiles, comme si le livre tenait à vous enchanter à distance, refusant de se laisser dévorer. Malgré son écriture ardue, la dernière nouvelle du livre est finalement la plus marquante. Elle raconte quatre générations de femmes, de mère en fille, dans ce petit village de Klatsand, et la façon dont elles auront arbitré, bon gré mal gré, entre amour, ambition et émancipation.

Un livre assez court de philosophie des mathématiques, que je trouve pour l'instant très clair et dont j'apprécie beaucoup le ton très vivant.

Une bande dessinée très touchante — sur un sujet qui nous concerne toustes d'une façon où d'une autre, que nous ayons à accompagner nos parents sur ce chemin, où que nous nous en rapprochions.

Le héros de ce livre, Yossef Haïm Brenner, est un écrivain juif qui a écrit en hébreu. Né en Ukraine en 1881, Brenner émigre en Grande-Bretagne en 1904 pour éviter son incorporation dans l'armée russe, y apprend la typographie et dirige pendant deux ans une revue littéraire qui publie en hébreu, émigre en Israël en 1909, y a une activité d'écrivain, et mourra en 1921 lors des émeutes de Jaffa.

Rosie Pinhas-Delpuech décrit ce destin en le mettant en parallèle avec sa propre histoire (juive de Turquie) et en le faisant croiser (fictivement, littérairement) d'autres intellectuels de l'époque, comme Sigmund Freud ou Rudolf Rocker.

Le livre est traversé de l'émotion que l'autrice ressent à la lecture ou à l'écoute de l'hébreu moderne, et aux déracinements de l'exil, y compris de l'exil de sa propre langue.

Hélas, le livre manque un peu la promesse de son titre: de typographie, il ne sera rien dit, et de la langue hébraïque moderne, ce ne seront que quelques passages plutôt allusifs.

Ça n'en reste pas moins un beau livre.

Acheté il y a quelques années, parce que la typographie m'est, avec la poésie, une sorte de refuge.

Un très bon premier chapitre, un second à la limite du grotesque, et un troisième chapitre qui pose avec plus de tendresse la question de l'intimité et de l'altérité.

Deuxième livre de cette autrice, récupéré dans la boite à livres. Ça démarre très bien, l'opposition entre la banalité de ce couple et la radicalité soudaine de cette femme est vraiment angoissante.

Deux personnes à qui le monde se dérobe, l'un perd la vue, l'autre la garde de son fils, et qui, presque par retour, se rétractent sur eux-mêmes. La seconde perd l'usage de la parole, le premier se cantonne à donner ses leçons de grec ancien. Et pendant deux tiers du livre, c'est plus ou moins tout ce qui nous est donné, dans une prose contemporaine qui se veut poétique, mais d'une poésie qui m'a paru insipide, sinon frelatée. Et puis vient le moment où un accident assez banal conduit la seconde à prendre soin du premier. Là, le livre s'éclaire un peu, la poésie agit enfin. Le dernier chapitre, hélas, nous offrira un ultime maniérisme.

C'était une lecture de boîte à livre, découverte avec La végétarienne et Impossibles adieux. Je ne sais pas encore si je laisserai leur chance à ces deux autres livres ou s'ils rejoindront la boîte à livres sans autre forme de procès.

Une découverte de boîte à livres, il y avait plusieurs livres de cette autrice récompensée l'an dernier par le prix Nobel e littérature, à chaque fois en une poignée d'exemplaires, l'occasion d'essayer. Pour l'instant, je suis mitigé.

@crideaukikuchi@social.sciences.re @klerh@pouet.chapril.org c'est probablement une recommandation de ce réseau, quand j'avais lu la biographie de Garamont par Jiménez. mathstodon.xyz/@antoinechambertloir/109445685014667280

Une histoire romancée de l'imprimeur-éditeur-graveur de caractères Antoine Augereau, racontée par son élève Claude Garamond. On y rencontre la Réforme balbutiante et les tourments que la Sorbonne de l'époque fit subir à ceux (et quelques celles) qui osèrent réfléchir un peu trop, et en particulier prétendre lire la Bible dans sa version originale.

Il y a de belles choses dans ce livre, j'étais très sensible à l'émotion qui relie typographie et gravure de caractère à l'érudition et à la quête théologique. Mais il est parfois un peu trop boursoufflé, et ça m'a rendu un peu triste.

(Le cœur du livre est un livre dans le livre, écrit et imprimé par Garamond lui-même — le Garamond de fiction bien sûr — en l'espace de 2 mois. Et j'ai comme l'impression que le style oral de ce récit, avec ses redondances, ses digressions que l'auteur regrette rapidement, ne colle pas avec celui d'un opuscule qui serait écrit dans la colère de la mort d'Augereau et l'urgence du témoignage.)

Et si j'ai droit à une critique additionnelle, c'est que « la veuve de Chevallon » (ainsi mentionnée plusieurs fois dans le livre) avait un nom, Charlotte Guillard, et qu'elle a eu une belle importance dans l'histoire de l'imprimerie une fois qu'elle a repris l'officine de son mari. Mais ce livre avait été écrit avant la thèse de Rémi Jimenes, et peut-être ces données n'étaient alors pas tout à fait accessibles.

Un roman historique autour de l'imprimeur et typographe Antoine Augereau (et non Augureau comme sur la 4e de couv) exécuté le 24 décembre 1534 place Maubert, pour avoir imprimé les « placards », ces affiches anti-catholiques collées sur les murs de plusieurs villes de France, jusque sur la porte de la chambre du roi François Ier.