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On est en 1327 et ce paragraphe au début du livre me rappelle une discussion de @crideaukikuchi qui expliquait le moment où les moines perdirent le monopole de la copie des livres.

Des raisons ni littéraires ni cinématographiques font que je me souviens encore du jour où je suis allé voir le film au cinéma, un froid vendredi de février 1987. J'ai revu le film plusieurs fois à la télévision. Pourtant, je n'avais pas encore lu le livre...

C'est une sorte de roman, ou plutôt de trois nouvelles, dont les personnages principaux seraient des animaux, une sanderling, un maquereau et une anguille, et une myriade de personnages secondaires qui n'ont pas besoin d'avoirun nom. Quelques humains même. Évidemment, on n'est pas dans La Fontaine, et si ce beau monde interagit avec des bonheurs variés, parfois douloureux pour l'un ou l'autre, on ne se parle pas trop. Les oiseaux poussent bien quelques cris, mais le bruit qui domine tout au long de ce bijou de livre, c'est celui des vagues et du vent, du frétillement permanent de la vie, et du silence béni de la contemplation de ce qui était bien avant nous et qui, si nous voulons bien cesser de jouer aux cons, sera peut-être bien après nous.

J'ai acheté ce livre découvert par hasard sur l'étal du libraire, comme on ramasse un morceau de bois flotté en se promenant sur la plage. Parce que j'aime la mer, son bruit, son odeur, son mouvement, et que, pourtant, je ne sais pas la voir.

Encore le résultat d'une attitude de marabout-d'ficelle dans la librairie. Je ne sais plus pourquoi j'avais choisi de découvrir Javier Cercas par Terra Alta, mais après ce roman policier et le 2e tome de cette trilogie, j'avais décidé d'attendre la sortie en poche du 3e, et m'étais fait conseiller ce livre, qui s'avère être celui par lequel cet auteur s'était fait connaître.

C'est un récit « vrai », comme peut en écrire, de l'autre côté de l'Atlantique, un Daniel Mendelsohn — juste pas la même forme de fascisme.

Drôle de livre, que j'avais acheté avec enthousiasme après en avoir lu la recension par Christian Salmon dans AOC. Belle idée que d'aborder Kafka, mort quasi inconnu, presque sans œuvre, et pourtant le plus grand des écrivains avait prophétisé Max Brod, par le regard de dix de ses traducteurs qui lui ont rétrospectivement donné vie. Pourtant, chapitre après chapitre, malgré les connaissances de l'autrice, l'érudition dit la 4e de couverture, ne parviennent à me défaire d'une désagréable impression de superficiel. Comme si elle avait su ce qu'elle voulait nous dire, mais que toute cette émotion que je crois sincère n'avait pu se coucher sur la page d'encre. Je ne dirais pourtant pas que cette lecture aura été inutile, juste qu'elle m'aura donné un peu plus soif encore.

Ce n'est qu'après sa mort que les livres de Kafka firent de lui l'écrivain mondial qu'il est aujourd'hui. Ses traducteurs, en particulier les premiers, ont joué un rôle fondamental dans la création et la diffusion du mythe. Cet essai nous en montre dix facettes et nous plonge à des époques et des régions très diverses, à des enjeux de traduction également très variés. C'est intéressant, instructif, touchant, mais peut-être pas aussi profond que je l'aurais espéré. (Je n'en suis qu'au premier tiers.)

@Balbec merci de ce conseil !

Un témoignage hallucinant, bouleversant. 180 petites pages, l'hiver et le printemps à Auschwitz, où la haine la plus féroce, inconcevable, à peine dicible, les souffrances impensables et les morts innombrables, ne parviennent pas à éliminer la Vie. Un témoignage dont, je crois sans exagération, on sort un peu autre.

C'est surprenant comment les récits d'Auschwitz, qui sont tellement remplis de morts, dont de nombreux aspects sont carrément insoutenables, sont malgré tout des récits de vie.

Un roman policier d'honnête facture, gouleyant, mais au style un peu trop forcé. On ne peut s'empêcher de sourire, parfois, de frémir aussi, car le mode opératoire de l'assassin est carrément sadique. Et il y a quelques passages plutôt touchants même s'ils sont à la frontière du cliché.

1984 d'Orwell, réécrit en 2024 (ou presque…) du point de vue de Julia Worthing, la compagne de Winston Smith…