Critiques et Commentaires

J’ai toujours grand plaisir à lire les explorateurs d’antan. Avec deux ans de voyage autour du monde, celui de Bougainville nous plonge dans un monde bien éloigné du nôtre. Le voyageur, d’une impressionnante culture maritime — de ceux qui cumulent des connaissances dans bien des domaines — nous apprend moult détails sur son périple, mais également, dans une vision occidentale évidemment fort critiquable aujourd’hui, sur leurs rencontres avec les nombreux peuples qu’ils colonisaient sans la moindre vergogne : le voici qui cache ici ou là un message daté indiquant la prise de possession des lieux, que celui-ci soit habité ou non. Parfois, le lecteur trouvera certains passages assez fastidieux, notamment ceux entièrement consacrés à la navigation et à ses détails destinés aux navigateurs de l’époque. Mais cela nous rappelle qu’il s’agit ici d’un récit de voyage non destiné à la publication, ce qui m’incite à ne pas attribuer de note à ce récit.

Futur lecteur, peut-être qu’il te faudrait éviter de lire la suite de ce petit compte-rendu de lecture, sachant que je ne peux éviter d’en trop dire. Ce sombre roman de Nathalie Azoulai, fort pessimiste, exprime à quel point le 7 octobre, véritable séisme, ouvre une faille béante qui vient séparer les êtres en deux territoires ennemis. Et parmi la communauté déchirée qui se recompose, qui redevient juive (lui laisse-t-on le choix ?), une partie se replie sur elle-même. Et là, dans cette terreur quasi maladive, toute altérité devient impossible ; et le narrateur, qui pensait pouvoir faire face, se sent exclu au point de rejoindre – pour un temps du moins – le camp adverse. Exogamie en échec, au point que le repli aboutisse à l’inceste même. Les êtres sont déchirés, en leur fort intérieur, dans leurs propres familles comme dans les liens qui les avaient rapprochés de l’Autre. Chacun tente à sa manière de survivre dans le cataclysme. La peinture est réussie, toute en nuance, jamais moralisatrice. L'autrice, démunie comme l'est son lecteur, n'offre aucune prise à laquelle s'accrocher. Nous posons le livre, mais celui-ci ne sera jamais refermé.

Le Groenland est la région du monde où le taux de suicide est le plus élevé. Ce préliminaire, forme d'avertissement, vous fera comprendre que ce sujet ô combien sensible est omniprésent dans le livre de Niviaq Korneliussen. Celui-ci a été écrit en danois avant d'être traduit, par l'autrice elle-même, dans sa langue maternelle. Il est à noter que l’autrice donne, textuellement, quelques explications physiologiques quant aux causes de cette excroissance statistique au pays sans soleil (ou sans nuit) ; mais que l’autre versant de l’explication se trouve dans la narration elle-même, dans tout ce qui n’est pas explicitement décrit par l’écrivaine. Si j'ai mis un moment à m'adapter à ce style direct et sans fioriture, bien qu'entraîné par la curiosité d'un monde qui m'est inconnu – le Groenland, mais sans doute aussi la génération de la narratrice, bien plus jeune que moi – j'ai finalement été happé par le talent de Niviaq Korneliussen en ce qu'elle décrit avec justesse une intimité psychique et les difficultés d'une jeunesse qui se cherche. Je ne regrette pas cette lecture que l'actualité étasunienne et une publication sur mon fil BookWyrm ont portée à ma connaissance.

Peu familier de la littérature fantastique, c'est le Jura – que je découvris ici dans son versant suisse – qui a attiré mon attention et m'a orienté vers cette lecture proposée dans le cadre d'une opération « Masse Critique Mauvais Genres » de Babelio. Deux récits de Résistance situés tous deux dans les Franches-Montagnes, l'un au XVIIe siècle, l'autre de nos jours. En fin d'ouvrage, l'autrice, Sara Schneider, vient démêler le vrai du faux d'un roman qui mêle Histoire et Imaginaire. Ma proximité avec les Cévennes, elles aussi réputées pour être terres de résistance, a facilité mon immersion dans ces cantons. L'autrice use d'un procédé narratif original, qui révèle toute sa saveur en fin de roman. Les chapitres s'enchaînent et nous plongent tour à tour à deux époques différentes. Le procédé permet ainsi d'accrocher le lecteur en fin de chapitre et de le faire patienter jusqu'à son retour après un saut temporel. Je serai plus critique sur le style littéraire, qui repose pour beaucoup sur le dialogue. J'ai noté que l'écrivaine révèle davantage son talent lorsque, justement, elle s'éloigne du conversationnel. Il est « casse-gueule » de décrire les échanges entre personnages d'un siècle aussi lointain que le XVIIe siècle, surtout dans un monde montagnard. Si l'autrice s'est beaucoup informée sur l'époque et le monde rural, il n'en reste pas moins que les dialogues sonnent souvent anachroniques pour le siècle en question. Je ne suis pas friand de paranormal et de fantômes, mais ces derniers sont finalement secondaires en ce qu'ils permettent l'incarnation de la Résistance des Francs-Montagnards. Une allégorie spectrale qui rend accessible à un plus large public ce texte que j'aurais classé, dans un premier élan, dans les rayons de littérature jeunesse.

Je ne tarirai pas d'éloges concernant Texaco. J'avais entendu parler du roman, mais je ne m'attendais pas à un tel joyau littéraire. Les mots aux langues multiples s'immiscent en nous et sont autant de saveurs qui viennent piquer nos papilles cérébrales. Plusieurs fois j'ai eu la sensation d'avoir affaire à la poésie, un usage grandiose de la langue qui nous fait oublier toute classification. Et sur cette onde de mots, ces sonorités, nous sommes emportés dans l'histoire d'un peuple – multiple – des femmes et des hommes affranchis que plus rien ne pourra enclore. Et si les forces en place essaient de les contraindre, de les empêcher, détruisent, eux résistent, construisent, reconstruisent inlassablement et de plus en plus solidement, une persévérance qui déconcerte et fascine. Patrick Chamoiseau fait ici la plus belle des offrandes à ses concitoyens. Il offre en un seul ouvrage la beauté de la Langue – doux mélange d'un français parfait et d'un très beau créole – et un vibrant hommage à leur Histoire.

J'ai malencontreusement découvert L'Aveuglement après avoir lu La Lucidité, roman qui a été écrit à sa suite et que j'ai particulièrement apprécié. Ainsi, j'ai lu la courte série dans le mauvais ordre, et c'est finalement une bonne chose, parce que je pense que je n'aurais pas continué après ce premier opus ; non pas parce qu'il est mauvais, mais parce que l'histoire narrée n'est pas de mon goût. Je n'en divulguerai rien, mais il faut parfois avoir le cœur bien accroché, tant l'humanité y est peinte – rien d'exceptionnel dans ce type de narration quasi post-apocalyptique – négativement, dans ce qu'elle peut avoir de plus horrible. Comme je connaissais déjà le style très particulier de l'auteur, sa manière toute personnelle d'écrire les dialogues notamment, ce premier opus n'est pas parvenu à me faire oublier le fond du récit. Çà et là, il y a tout de même des fulgurances de génie qui donnent au texte toute sa hauteur, qui nous éblouissent et qui font qu'évidemment, je ne regrette pas ma lecture.