Critiques et Commentaires

La petite est morte. Ça, point de doute, la narratrice l'annonce dès le début. Le ton est donné. Nous sommes tout ouïe derrière la vitre sans tain, à l'écoute du témoignage de celle, invisible, qui assiste à tout, de celle, la « bonne », qui connaît peut-être mieux la famille que ses propres membres. Parce que sa mère l'a prévenue, elle a tenté de l'en disculper : tu l'aimeras, parce que tu es humaine, c'est comme ça, mais jamais tu ne feras partie de cette famille. Un monologue bouleversant d'une de ces femmes à qui l'on ne donne jamais la parole, que seul l'exceptionnel, ici, vient interroger. Alors elle parle, elle parle et profite de l'occasion pour digresser, pour remonter au début, aux débuts ; elle dresse peu à peu le tableau du drame, du bruit, du silence, d'un pays violent. Elle parle, et c'est évidemment poignant.

J'ai vu le film de Melville il y a bien longtemps mais c'est en écoutant une émission du Souffle de la Pensée (avec Michelle Perrot) que m'est venue l'idée de lire ce livre : www.radiofrance.fr/franceculture/podcasts/le-souffle-de-la-pensee/le-souffle-de-la-pensee-emission-du-vendredi-13-decembre-2024-3731084

#FranceCulture #LeSouffleDeLaPensée #MichellePerrot #Vercors #podcast #livre #lecture #BookWyrm #BookWyrmFR

Dans Tarentule, nous naviguons achronologiquement dans des souvenirs, reconstruisons petit à petit une Histoire, souvent confrontés à l'incertitude quant à savoir si l'événement narré a été vécu ou rêvé. Le nom du narrateur est identique à celui de l'auteur, ce qui floute davantage la nature même du récit. Il est question de judaïsme. Imposé – violemment – à Eduardo pendant son enfance, il semble que, peu à peu, ce dernier parvienne à en dessiner ses propres contours. Les petits-enfants de celles et ceux qui ont vécu l'impensable, ou qui ne sont pas revenus, se cherchent et tâtonnent différemment dans leurs cheminements mémoriels : certains par l'écrit, d'autres dans la transmission par le rite – la tradition –, et d'autres encore dans la brutalité. Tarentule est un roman assez court qui explore et ouvre des portes sans les travers de l'explication.

Court, très court roman, En prison de Frédéric Boyer pâtit sans doute de sa brièveté. Et si le style est agréable, si la description du monde carcéral, de son inhumanité, de ce qui transforme les êtres en fantômes, convainc, il manque malheureusement ce petit trait d’union entre les mots et le récit. On comprend ce vers quoi tend la narration, cette transmutation du narrateur par amour, mais il m’a semblé qu’il manquait un petit quelque chose pour l’exprimer : une lacune dans ce passage du monde des vivants au monde des reclus, des infâmes, des honteux. Quelques années plus tard, Frédéric Boyer écrira Des choses idiotes et douces, sur la sortie de prison. Il me faudra lire ce dernier pour voir s'il permet de donner plus de consistance à son dessein littéraire.

Désorientale n'est pas une autobiographie, précise l'autrice (française et iranienne) Négar Djavadi. C'est une information déconcertante, tant l'ouvrage est réaliste et poignant. Une épopée familiale qui s'inscrit dans l'Histoire meurtrie de l'Iran. Le récit, aux multiples branches, se raconte tel que la mémoire se présente : par rameaux que l'on suit au gré des ramifications, mais sans jamais se perdre, sauf parfois dans le nom des nombreux personnages (pour cela, l'autrice a même prévu quelques pages d'explication en fin de livre). La « face B » du roman s'inscrit dans un quasi-présent européen, mais je n'en dévoilerai pas davantage les contours pour ne pas vous divulgâcher ce que l'autrice dévoile petit à petit tout au long du, ou plutôt des, récits.

Le livre est en italien (je n'ai pas trouvé de traduction fr) mais ce billet de lecture de @crideaukikuchi@social.sciences.re est en français : papetierspo.hypotheses.org/225

J'ai deux avis bien distincts sur cet ouvrage de Gregory Benford. J'ai beaucoup aimé tout ce qui concerne son volet (hard) science-fiction. On est entraîné dans un univers avec force détails techniques, mais sans s'y perdre, même avec une culture limitée en matière scientifique. Par contre, je n'ai vraiment pas accroché à tout ce qui s'écarte de la thématique principale. Les aventures — à la fois sentimentales et extra-professionnelles — de l'héroïne m'ont ennuyé, et j'aurais bien évité bon nombre de chapitres qui, si je comprends le désir de l'auteur d'ajouter de la profondeur à son personnage, ont pour moi raté leur but. Je suis de plus en plus exigeant en matière littéraire, et je trouve que c'est une grosse lacune d'une grande partie du corpus de la SF.

J'entamerai cette petite critique par un point négatif : ce livre est trop court. En approchant du dernier chapitre, j'ai bien cru à un ouvrage inachevé tant j'ai trouvé que l'intrigue pouvait être l'occasion d'une épopée, d'un roman fleuve. Ce premier point devrait vous avoir mis la puce à l'oreille : j'ai dévoré ce livre. Un style des plus agréables, un humour délicieux, mais surtout, cette plongée dans le monde passionnant des rhapsodes et des épopées orales albanaises et serbo-croates. Ce livre a été un vrai plaisir de lecture, bien qu'il m'ait laissé avec un léger sentiment d'inachevé – une petite frustration – une fois terminé.

Ce roman ne me laissera pas un grand souvenir. Si j'ai bien apprécié cette petite « excursion » en Malaisie contemporaine, et plus particulièrement certains épisodes de la vie des habitants de cette petite communauté, j'ai trouvé que le récit de Shih-Li Kow manquait de ce petit quelque chose dans la forme qui fait la différence. C'est la première fois que je suis un peu déçu – le mot est peut-être un peu fort – par une proposition des éditions Zulma.

Je serais bien incapable de donner une note à ces mémoires. En effet, la personnalité de son autrice, la richesse de sa vie — une vie consacrée à ses idéaux — et son incroyable courage (qui lui valut tout de même un poème de Victor Hugo) rendent difficile la notation de cet ouvrage. Parfois, on se perd dans les détails — mes connaissances historiques sur cette période sont limitées — mais la narration, vivante, reste toujours compréhensible. Pas de note donc, mais une recommandation : ce livre mérite d’être lu, ne serait-ce que pour la personnalité fascinante de son autrice.

Que de plaisir j'ai éprouvé à lire ce roman. En deux temps sur le plan narratif : d'une part, un regard omniscient qui décrit ces élections où les électeurs décident – d'un mystérieux accord – de voter blanc et où les institutions perdent toute mesure en voulant endiguer « l'épidémie » ; d'autre part, en suivant un commissaire chargé d'enquêter sur le sujet. Cette fiction politique est étonnamment réaliste, souvent drôle, et révèle beaucoup de l'absurdité qui peut émaner de nos institutions lorsqu'elles cherchent à se défendre lorsqu'elles se sentent en danger. Pour prévenir le lecteur, ce roman est comme la prolongation du roman précédent de Saramago, L'Aveuglement – je l'ai compris en cours de lecture parce que j'avais lu la quatrième de couverture de ce dernier – mais il peut se lire indépendamment.

J'ai relu le journal en parallèle de mes autres lectures, à un rythme tranquille, à raison d'un ou plusieurs passages (d'un lieu à un autre) selon les occasions que j'avais dans la journée. Je ne noterai pas cette lecture puisqu'il s'agit d'un journal de voyage non destiné à être publié, qui plus est écrit à quatre mains, puisque une bonne partie a été rédigée par un secrétaire « anonyme ». Ce livre est un trésor concernant la vie et les mœurs de la fin du XVIe siècle. Certaines parties plus autopathographiques (essentiellement dans la section rédigée en italien) m'ont été moins agréables. Mais l'ensemble du journal révèle une grande curiosité de l'auteur, qui lui fait rapporter un nombre considérable de détails historiques très enrichissants pour le novice que je suis.