Critiques et Commentaires

Un recueil de textes de Paul Valéry sur la mer (Méditerranée), mais aussi parfois sur l'océan. Poésies, nouvelles, transcription de conférences. Le texte le plus imposant (Deux hommes à la mer) est un récit sous forme de dialogues, assez surprenant, qui m'a paru un peu long. On a l'impression d'un texte écrit de manière « automatique », un enchaînement quasi onirique d'idées qui semble n'avoir aucun fil conducteur. Un texte très surprenant. L'ensemble des textes réunis ici forme un bel hommage à la Méditerranée, celle qui fascinera dès son plus jeune âge l'écrivain sétois Paul Valéry, qui est né et a grandi dans cette ville portuaire héraultaise (Sète).

Alors, j'entame la lecture de ce livre après avoir déjà lu sa « suite », La Lucidité ( bw.heraut.eu/book/69749/s/la-lucidite ), dont la couverture avait attiré mon attention sur les étagères d'une librairie montpelliéraine. Ce n'est pas grave, j'ai laissé un peu de temps s'écouler avant d'attaquer celui-ci.

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Alors, ce livre m'a bouleversé. Et pour ne pas vous retrouver, comme moi, victime de divulgâchage, je vous déconseille, non pas de lire la suite de ce propos – je m'en abstiendrai –, mais de vous renseigner plus avant sur cette lecture. Quoi qu'il en soit, le romancier parvient à merveille à nous plonger dans une situation impossible. Ce livre aborde l'impensable, « l'inhumain », avec humanité, délicatesse, réflexion et une émotion indispensable. Culpabilité, difficulté (impossibilité) d’adopter simultanément les postures de compréhension et de condamnation. Ce roman de Bernhard Schlink parvient à poser des dilemmes moraux, philosophiques (quasi anthropologiques), tout en partageant une sensibilité quasi déconcertante, tant elle ferait croire à une histoire vécue.

Une intrigue dont on connaît la fin dès les premières pages, mais qui ne cesse de surprendre. Le théâtre de Jean Cocteau est très agréable à lire. Nous voici plongés dans la vie d'une reine qui n’a sans doute jamais espéré gouverner, mais que les protocoles enserrent jusqu’à ce qu’elle trouve en un visiteur inattendu le courage et la volonté de s’en libérer.

Lecture près de la cheminée, tandis que le feu crépite dans l’âtre.

Une série de techniques (stratagèmes) plus ou moins grossières pour prendre le dessus dans un débat. De ce que je comprends de la démarche, le but n'est pas la Vérité, mais de convaincre un auditoire, d’avoir raison. Selon l'auteur, et j’aurais tendance à le rejoindre sur ce point, une caractéristique de l’être humain est qu’il place sa conviction première (la thèse qu’il va défendre) au-dessus de la vérité : il préfère gagner sa joute en sachant sa théorie fausse plutôt que d’accepter la victoire de l’adversaire. Ces stratagèmes sont moins intéressants comme outils d’attaque que comme moyens de se défendre contre les stratégies que l’on peut déceler dans les médias ou les joutes politiques.

C'est en lisant cet article sur les gardiennes de camps de concentration que m'est venue l'envie de lire ce livre : theconversation.com/gardiennes-de-camps-de-concentration-nazis-la-veritable-horreur-cest-quelles-nous-ressemblent-241289

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Je n'aurais pas pensé lire un jour ce livre d'Arthur #Schopenhauer, mais c'est en écoutant un entretien de Clément Viktorovitch que j'ai eu envie de feuilleter l'ouvrage. Je dis feuilleter parce que je ne m'attarderai pas trop sur sa lecture et que j'en entendrai ce qu'il est compréhensible sans trop m'investir sur les passages difficiles, du moins aux yeux du commun des mortels :-)

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Sortir de Biotope et faire le point sur sa lecture est une expérience assez étrange. Parce que, finalement, il ne s'est pas passé grand-chose. La vie d'un homme aux racines multiculturelles, juif par son père, chrétien par sa mère, qui tente, comme tout un chacun, de vivre une bonne vie, une vie tranquille et loin des problèmes financiers. Dans un monde insensé où tout un chacun s'occupe — égoïstement — de survivre, notre personnage fonce dans les ennuis sous nos yeux, nous laissant perplexes quant à la psyché de notre homme. Et pourtant, le talent de l'autrice est tel que nous sommes emportés dès les premières pages. Elle dresse avec brio la sociologie d'un monde déroutant où femmes et hommes avancent, parfois acteurs, parfois spectateurs de leur propre existence.

Lu par intermittence sur une trop grande période, je n'ai pas apprécié l'ensemble des échanges épistolaires. Certaines lettres m'ont intéressé en ce qu'elles apportaient comme regard – et critiques – sur l'époque, d'autres m'ont fait rire ; mais d'autres encore m'ont laissé au mieux indifférent, au pire m'ont un peu ennuyé. J'ai donc un avis mitigé sur cette lecture, tout en reconnaissant que je n'ai pas été un lecteur particulièrement assidu.

Bon, je serai direct : je n'ai pas aimé ce « dernier livre » d'Alice Zeniter. Mon sentiment s'est imposé dès les premiers chapitres et, bien que j'aie donné toutes ses chances au livre en espérant y trouver plus de plaisir dans la deuxième partie, ce ne fut pas le cas. Mon impression est celle d'un exposé sur la Nouvelle-Calédonie – sur ce point, j'ai appris beaucoup de choses –, mais sans trouver la bonne voie pour parvenir à coller à celle (la voix) de Tass (l'héroïne), ni aux mots des autres personnages. Un livre didactique mais, en ce qui me concerne, sans cœur. Un livre « bon élève » qui sait réciter sa leçon laborieusement apprise.

Huit nouvelles autour de la guerre et de la résistance sous ses diverses formes. Je ne suis pas grand fan des nouvelles – j'ai besoin de temps pour me plonger dans une narration –, mais là, la qualité de l'écriture m'offre une réconciliation avec le genre littéraire. Je recommande particulièrement le récit le plus célèbre, Le Silence de la mer, mais également la courte nouvelle nommée L'Impuissance et son émouvante scène de l'autodafé (évité de peu).

La petite est morte. Ça, point de doute, la narratrice l'annonce dès le début. Le ton est donné. Nous sommes tout ouïe derrière la vitre sans tain, à l'écoute du témoignage de celle, invisible, qui assiste à tout, de celle, la « bonne », qui connaît peut-être mieux la famille que ses propres membres. Parce que sa mère l'a prévenue, elle a tenté de l'en disculper : tu l'aimeras, parce que tu es humaine, c'est comme ça, mais jamais tu ne feras partie de cette famille. Un monologue bouleversant d'une de ces femmes à qui l'on ne donne jamais la parole, que seul l'exceptionnel, ici, vient interroger. Alors elle parle, elle parle et profite de l'occasion pour digresser, pour remonter au début, aux débuts ; elle dresse peu à peu le tableau du drame, du bruit, du silence, d'un pays violent. Elle parle, et c'est évidemment poignant.