#lecture

À Norwich, une jeune paysanne partit pour traverser la route en excellente santé, à son ordinaire, et les témoins la virent distinctement s’effriter, voler en un nuage de poussière par-dessus les toits, sous le choc glacial de la bise, au coin de la rue.

— Orlando de Virginia Woolf (11%)

Mais l’officiel pour mon Esternome de papa c’était cette nègresclave qu’il tenait dans ses bras et qu’il ne lâchait plus. Elle lui avait été offerte par le vent d’allégresse. Sa bouche s’était posée sur la sienne, il l’avait embrassé tchoup, elle l’avait embrassé, ils s’embrassaient encore en hurlant Pa ni mèt ankô ! Il n’y a plus de Maîtres !… Il y eut dans leurs doigts l’enlacement des charpentes. Dans leur cœur, il y eut la prise d’une maçonnerie. Il fut content d’elle. Elle fut contente de lui. Ils coururent ensemble à travers la place comme courent les enfants, questionnant par ici et questionnant par là, écoutant les milâtes qui tenaient grandes tirades dans des rondes enfiévrées, riant des vieux békés qui déboulaient des mornes en voitures affolées.

— Texaco de Patrick Chamoiseau (19%)

Une naissance en France est toujours un accident. C’est juste que vos parents étrangers rendent plus visible le caractère non nécessaire de la vôtre. Tous les Français de naissance sont des privilégiés. Pas uniquement vous. Pas uniquement les enfants d’immigrés. Pourquoi ne vous a-t-on pas prévenue ? Pourquoi n’est-ce pas inscrit sur votre passeport ? Les autres Français sont-ils au courant ? Chacun le sait mais personne ne s’en rappelle, voilà qui est étrange, mais c’est, mais c’est, mais c’est. Mille milliards de monocytes. C’est un privilège drapé dans une cape invisible !

— Double nationalité de Nina Yargekov (19%)

Ils me demandaient si je voyais un nom de lieu. Je distinguais même deux mots dans le jour naissant, en haut du mur, sur le côté étroit du bâtiment qui faisait face au sens de la marche du train : “Auschwitz-Birkenau” – c’est ce que j’ai lu, c’était écrit avec les lettres pointues et sinueuses des Allemands, avec un double trait d’union ondulé. Mais bon, en ce qui me concernait, je fouillais en vain dans mes connaissances géographiques, et les autres n’en savaient finalement pas plus que moi.

— Être sans destin de Imre Kertész (26%)

En enfer on ne voit pas mourir ses camarades en enfer la mort n’est pas une menace en enfer on n’a plus ni faim ni soif en enfer on n’attend plus en enfer il n’y a plus d’espoir et l’espoir est d’angoisse au cœur d’où le sang se retire. Pourquoi dites-vous que c’est l’enfer, ici.

— Une connaissance inutile de Charlotte Delbo (Auschwitz et après, #2) (13%)