Je lève la main pour m’assurer que j’existe, mais je ne vois rien. J’allume mon briquet et distingue mon bras dressé, comme s’il brandissait une torche. Mais la flamme s’éteint aussitôt, malgré l’absence de vent. L’obscurité qui m’entoure devient plus dense encore, sans limite aucune. Même la stridulation continuelle du grillon s’est tue. Mes oreilles sont remplies d’obscurité, une obscurité première. Si l’homme a instinctivement adoré le feu, c’est pour vaincre la peur intérieure qu’il nourrissait envers les ténèbres.

— La Montagne de l'âme de Gao Xingjian (22%)