Tout au début, il y avait la chambre d’enfants, avec ses fenêtres donnant sur un jardin, et par-delà le jardin, la mer. Je voyais briller quelque chose, probablement la poignée de cuivre d’un tiroir de commode. Puis, la mère Constable levait l’éponge à bout de bras, la pressait, et des flèches de sensations couraient le long de mon échine. Et c’est ainsi, tout le reste de notre vie, que nous serons transpercés par les flèches de la sensation, lorsque nous nous cognons contre une chaise, une table, ou une femme, ou lorsque nous nous promenons dans un jardin, ou que nous vidons ce verre. Parfois, lorsque je passe devant la fenêtre éclairée d’une maisonnette où un enfant vient de naître, je pourrais supplier ces gens-là de ne pas presser l’éponge sur ce corps tout neuf.

— Les vagues de Virginia Woolf (79%)