Je lui exposai [NDLR : à sa propre mère] les difficultés de ne pas parvenir à lui parler, et la nécessité où j’étais d’arrêter de mentir et de lui dire que je vivais avec une femme. Je l’ai vue se décomposer. Elle était pâle. Pas un muscle de son visage ne tremblait, mais je sentais qu’un orage intérieur, épouvantable, sinistre, s’était levé. J’accomplissais l’inconcevable. Je brisais le code. Sa réponse à ce qui n’était pas une question a tenu en deux phrases, lâchées avec cette âpreté qu’elle assimilait à de la dignité : « Tu incarnes à mes yeux l’échec de toute une éducation morale et spirituelle », et : « Pour moi, tu es une fille perdue. » Je l’ai vue pleurer pour la première fois. C’est cela, surtout, que ma famille m’a le plus reproché : tu as fait pleurer ta mère en public. Comme une domestique.

— Proust, roman familial de Laure Murat (39%)