Il avait grandi, maigri, ses tempes commençaient à blanchir, mais aujourd’hui comme jadis, il n’avait toujours pas acquis les repères susceptibles de l’aider à s’orienter ici-bas ni trouvé le moyen d’échanger le cours indivisible de l’univers, dont il constituait un élément (si éphémère fût-il), en une perception rationnelle de l’écoulement du temps, passé comme à venir. Sans implication personnelle et sans passion, il assistait au lent cours des événements humains avec une vague incompréhension teintée de tristesse, sans parvenir à deviner enfin ce que ses « chers amis » attendaient les uns des autres, car la plus grande part de sa conscience, entièrement consacrée à l’extase, l’avait comme exclu du monde terrestre et enfermé (à la plus grande honte de sa mère et pour le plus grand amusement des gens) dans une bulle, la bulle indestructible et transparente de l’instant figé.

— La mélancolie de la résistance de László Krasznahorkai (24%)