C'est une sorte de roman, ou plutôt de trois nouvelles, dont les personnages principaux seraient des animaux, une sanderling, un maquereau et une anguille, et une myriade de personnages secondaires qui n'ont pas besoin d'avoirun nom. Quelques humains même. Évidemment, on n'est pas dans La Fontaine, et si ce beau monde interagit avec des bonheurs variés, parfois douloureux pour l'un ou l'autre, on ne se parle pas trop. Les oiseaux poussent bien quelques cris, mais le bruit qui domine tout au long de ce bijou de livre, c'est celui des vagues et du vent, du frétillement permanent de la vie, et du silence béni de la contemplation de ce qui était bien avant nous et qui, si nous voulons bien cesser de jouer aux cons, sera peut-être bien après nous.