Je ferme le cahier, pensive. Je le range précautionneusement sur l'étagère, un léger sourire se dessine sur mes lèves. Je crois que le cahier noir a coulé dans les carnets de couleur depuis l'ours; je crois qu'il n'y aura plus de cahier noir; je crois que ce n'est pas grave. Il y aura une seule et même histoire, polyphonique, celle que nous tissons ensemble, eux et moi, sur tout ce qui nous traverse et nous constitue.

— Croire aux fauves de Nastassja Martin (Page 150)