Elle passe dans la chambre. Toumas dort comme une souche. Quand il dort on ne voit plus qui il est, on ne voit plus que la beauté de ce corps innocent provisoirement déserté. Les corps, bousculés, tyrannisés par la volonté absurde et ennemie qui les anime. Où Toumas a-t-il traîné son corps cette nuit, pour quelle vilenie?

Elle s'allonge à côté de lui. Il est loin maintenant, très loin d'elle. Elle respire profondément, sentant le sommeil l'imbiber lentement de son philtre d'oubli.

«Mon pauvre Loun», pense-t-elle avant de sombrer.

— Grain d’hiver de Laurence Biberfeld (Page 73)