Critiques et Commentaires

Délicate et poétique, la forme littéraire dont use l'autrice Han Kang est aux antipodes du massacre de centaines de milliers de civils (10% de la population pour la seule île de Jeju) à la fin des années quarante, en Corée. Les traumatismes circulent de génération en génération, et il aura fallu des dizaines d'années avant que ne commence un travail de reconnaissance de cette extermination. Les fantômes du passé sont bien loin d'avoir trouvé le repos, et Han Kang s'essaie à emprunter les voies de la littérature pour adoucir le sort des vivants.

Suite au visionnage d'un entretien avec l'autrice : www.arte.tv/fr/videos/113629-008-A/comment-parler-des-lieux-qu-on-aime/ « Appartenance, origine, identité ou racines : à ces mots, Joëlle Zask préfère “les lieux qui nous importent”, “lieux d’actions” ou encore “terrain d’aventure”, proposant ainsi une voie médiane entre le chauvinisme qui réduit les individus à l’endroit d’où ils viennent, et l’anywhere des chantres de la mondialisation. » (Eugénie Bourlet, Lire Magazine)

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L'autrice Han Kang aborde le massacre de Jeju avec une infinie délicatesse. La violence n'y est pas dissimulée, les mots ne nous la rendent pas plus supportable, mais tout transparaît sous une forme poétique qui nous emporte comme un flocon de neige dans le vent. #HanKang #Corée #littérature #livre #Jeju #massacre #traumatisme #écriture

Au début, ainsi, Inseon ne se montra guère enthousiaste, mais vu que j’étais motivée, étape par étape, elle m’apprit sa langue. Ma partie préférée était les terminaisons des verbes et des adjectifs, qui ne s’accordent pas comme sur le continent. Je m’essayais à dialoguer avec elle et chaque fois que je commettais une faute de conjugaison dans les hada-han-hamen-hazan, Inseon me corrigeait avec un sourire. Un jour, elle m’a dit : « Certains racontent que c’est à cause du vent. Je veux dire, les terminaisons courtes. Parce que le vent emporte la fin des mots. »

On prend grand plaisir à voyager avec Emily St. John Mandel. D'abord avec ce qui pourrait sembler, au premier regard, des nouvelles qui se situent à différentes époques du passé et du futur ; puis, dans un second temps, à avancer dans un récit qui fait le lien entre toutes. Les lignes de temps se croisent et s'emmêlent avec délicatesse. Le récit est rondement bien mêlé, et bien que j'aie trouvé la prose un peu trop sommaire dans les premières pages, j'ai également perçu une amélioration du style au fur et à mesure de la narration.

L'enquête sur la disparition d'un homme commence comme un roman policier, avec les yeux d'un shérif, dans une vallée de Caroline du Sud sur le point de disparaître, noyée sous un lac, dans un monde rude, inhospitalier, empreint de superstitions. Un monde qui semble lui-même sur le point de s'éteindre. Mais chapitre après chapitre, les révélations nous sont faites sous le regard de quatre autres personnages. L'écriture colle aux personnages, les mots sont ceux des protagonistes, des gens qui ne sont pour la plupart jamais sortis de leur « trou », mais des mots justes et souvent pleins d'une forme brute, charnelle, de poésie.

Découvert via Virginie Despentes et le groupe Zëro dont l'album éponyme est disponible en CD. Une représentation scénique par ici : www.youtube.com/watch?v=H3veVVHNv0k

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Une jeune fille énervée parce que sa mère lui a ordonné de faire la vaisselle. Cette dernière et une amie discutent dans la cuisine. L'adolescente fulmine silencieusement. En son for intérieur, elle sait qu'elle pourrait détruire la famille en quelques mots seulement. « Il me viole ». Elle répète intérieurement ce verbe, sait qu'elle détient un pouvoir considérable, sait qu'elle pourrait en user et tout bouleverser, à jamais. Mais la jeune fille ne dit rien, elle partagera ce secret avec son seul bourreau plusieurs années encore. Cette scène m'a beaucoup marquée. Elle est révélatrice de l'écriture de Neige, une écriture juste, au plus proche du réel. L'autrice nous entraîne au plus près de l'horreur, sans tabou mais avec une forme de délicatesse littéraire. Elle nous préserve sans nous épargner.

Enchaînée par des fantômes, l'humanité — sous l'une de ses formes nouvelles et laborieuses — prépare sa libération. La mutinerie s'installe, millénaire après millénaire, dans un univers que l'auteur dessine de manière hyper-réaliste. Le novice que je suis se perd parfois dans les descriptions techniques, mais cela ne gêne en rien la lecture. La narration est efficace et maîtrisée par son auteur.

Je pose ce livre, bien plus emballé que je ne l'aurais présagé après la lecture des premiers chapitres. J'ai l'impression d'avoir été happé par une motrice furieuse, puis laissé sur le bas-côté après un trajet éprouvant. L'ouvrage d'Edgar Hilsenrath est étonnant. Sans révéler les détails, je peux affirmer que nous sommes entraînés sur la route d'un homme qui, peu à peu, s'empare de la vie de sa victime, jusqu'à ce que lui (et nous) devienne véritablement l'un et l'autre. J'accompagne mon propos d'un petit avertissement que j'adresse aux « âmes sensibles » : le style évolue considérablement lors de la narration. Aussi, si sa crudité (sa violence) vous importune ; gardez en tête qu'ensuite, l'écriture évolue, le ton devient moins incisif.

On aurait grande peine a identifier la fêlure originelle, celle qui entraîne le (anti) héros de Moravia dans cette quête de normalité. L'auteur nous glisse dans la peau du fasciste, ou plutôt, de son bras armé. L'écriture est délicieuse, précise, riche de cette capacité de nous faire appréhender toute la complexité du personnage, pourtant « détestable », qui nous est présenté ; toute la complexité de l'âme humaine, pour ainsi dire.

Ce livre de Herbert George Wells est tellement ancré dans notre imaginaire collectif que je me demandais si je l'avais déjà lu. Le voyage dans le temps n'est guère différent de l'exploration géographique. Nous pourrions tout aussi bien partir à la découverte des Sélénites, sur la lune, comme nous le proposait (Savinien de) Cyrano de Bergerac, avec ainsi la possibilité de décaler un peu le regard sur notre propre société. Fin XIXe, le monde terrestre ayant été largement exploré, il est tentant pour l'écrivain d'élargir son horizon en permettant le voyage temporel. J'ai pour ma part préféré le début du roman, qui fait beaucoup penser à mes lectures de Jules Verne lorsque j'étais enfant. J'ai moins accroché avec la suite des aventures de l'explorateur.

Un auteur qui navigue habituellement sur « les collines d'un pays plat » qui écrit sur Montréal et dont le livre finit dans les mains d'un Français, dans le sud de la France ; quel beau point de départ ce serait pour définir la francophonie. Une langue qui n'appartient à aucun mais qui est à tout le monde. Une photo, une chronique. Il y a trois décennies que je n'ai pas foulé le sol de nos cousins du continent américain et je serais incapable de reconnaître les lieux où le narrateur déambule. Mais la poésie naît de détails, d'objets du quotidien, de petits riens qui nous sont familiers et, finalement, comme le rappelle l'auteur, « le voyage est toujours une rencontre avec soi-même ». Excepté une seule chronique, l'auteur Dominique Maes écrit en prose. Mais, en tant que musicien, il cherche dans la langue sa rythmique. Il pose les mots comme le cuisinier garnit son assiette, avec amour. Et « C'est beau. C'est bon ». Ce voyage comme souvent passe trop vite, cent quatre-vingt-sept pages, c'est bien trop court.