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Parce que nous avons aussi besoin d'un peu de légèreté, de l'humour de John Fabre, et peut-être de la douceur et de l'affection de ce gros chien qui déboule dans la vie de cette famille — pas des plus aimables — près de Los Angeles. Le héros l'appelle Stupide, mais ça ne lui fait rien, il vous aime bien quand même. (Mais faut pas trop qu'on l'emmerde non plus.)

Je note ce paragraphe, bouleversant, à un moment où tout autour de nous, famille, milieu professionnel, réseaux sociaux, presse, s'accumulent départs, reconversions, quand ce ne sont pas carrément des retraits. Les motivations varient, de même que les symptômes — lassitude, dégoût, fatigue... — mais c'est partout comme si le Soi et le Monde ne pouvaient plus s'aligner naturellement, où, peut-être plus précisément, comme si les modèles précédents avaient atteint leur limites. Ce qui semble étayer cette hypothèse, c'est la réaction qu'elle suscite chez ceux qui en auraient été les bénéficiaires, ou chez leurs portes-parole, visiblement mortifiés que l'embrigadement ne prenne plus.

Un premier texte assez troublant...

Le second chapitre est consacré à l'éducation des enfants. Les extraits choisis (Naouri, Rugo, Goldman, Pleux...) sont glaçants tant Chollet parvient à mettre au jour la composante revancharde du modèle standard d'éducation. Mais j'ai l'impression qu'elle quitte un peu son sujet pour un autre combat en se focalisant sur ces quelques voix — quand bien même elles seraient représentatives de ce modèle dominant. J'aurais aimé entendre le point de vue des pères ou des mères, l'entendre réfléchir à ce que ça nous fait d'avoir été élevé·es comme ça, tant dans notre vie d'adulte (de compagnon, entre autres, mais aussi au travail), que dans notre vie de parent. Le livre n'est pas fini non plus...

Je prends ce livre comme une arme, cette lecture comme un acte de combat contre mon plus intime ennemi.

La fin de l'Écharpe rouge, que je finissais ce soir, évoquait le combat du chevalier Balin contre un adversaire aussi farouche qu'anonyme, et ce n'est qu'à la fin, la mort les trouvant tous deux, qu'ils découvraient qu'ils étaient frères.

La lecture du petit livre de Wolfgang Matz m'a conduit à lire ce texte d'Yves Bonnefoy, l'un de derniers que le poète publia. C'est l'histoire de quelques vers, écrits en 1964 et jamais achevés, mais toujours conservés à portée de main, dans une pochette sur le secrétaire où Bonnefoy travaillait. 50 ans plus tard, ces mystérieux vers au parfum surréaliste prennent d'un coup une signification que leur auteur n'avait soupçonné. Commence alors ce texte, cette seconde Écharpe rouge en quelque sorte, où Bonnefoy revient sur ses parents et la relation mutique qui l'unissait à eux. Parfois un peu trop ampoulé, peut-être, ce texte est néanmoins très touchant, en particulier parce qu'il provoque à de multiples endroits une introspection analogue.

Un « petit » livre nous dit la 4e de couverture, mais rempli d'une telle profondeur, d'une telle luminosité, d'une tell' intelligence et surtout d'un tel amour pour son sujet, la poésie et ces trois comparses-poètes qu'étaient André du Bouchet, Yves Bonnefoy et Philippe Jaccottet, qu'il n'était pas utile qu'il fût plus épais. Sublime.

Mi-policier, mi-western, avec des traces de chamanisme. Il y a du vent, de la neige, des montagnes, un méchant qui traîne, un loup aussi, et d'autres pas très gentils, et un shérif qui se démène tant bien que mal. Une lecture pas désagréable.

Un livre de réflexion sur l'ascension du Rassemblement national et son caractère inéluctable, issu de deux journées de travail au sein de l'Institut La Boétie (en gros, l'organe de réflexion de La France Insoumise).

Je n'ai pour l'instant lu que la préface de Johann Chapoutot, ainsi que le premier texte (Stefano Palombarini) qui pointe du doigt de façon troublante comment le projet économique du Rassemblement national ne diffère essentiellement pas du projet néolibéral défendu par le reste de la droite. C'est assez paradoxal lorsqu'on écoute la rhétorique “UMPS” de ce mouvement. Restera à comprendre comment ce mouvement parvient à s'installer (Palombarini conteste que le racisme soit le marqueur principal), et comment on va pouvoir expliquer cela à ses électeurs.

Petite pensée aux technophiles de tout poil d'aujourd'hui...

Il s'agit du premier tome d'une trilogie dessinée consacrée à l'engagement de Madeleine Riffaud dans la Résistance. La narration est à la première personne, et constituée de courts chapitres qui permettent à l'action d'avancer relativement rapidement. L'ensemble nous fait passer de l'effarement (premier chapitre, ou bien le voyage au sanatorium) à la colère (idem), à la reconnaissance (devant ces actes de résistance qui, pour beaucoup, leur ont valu des souffrances sinon la mort) ou l'émotion simple lorsqu'on assiste à ses premiers amours. J'aime beaucoup les poèmes de Madeleine Riffaud qui sont intercalés entre les chapitres. Alors que l'héroïne fête ses 100 ans, les raisons son engagement de jeunesse n'ont jamais cessé d'être d'actualité. (Pas trop emballé, par contre, par la dominante bleue choisie par les dessinateurs, mais ça n'est pas grave.)

Je triche un peu sur les dates car je n'ai lu qu'un tome et demi de cette triologie qui explore le monde occidental avec les yeux d'un ethnographe venu de l'Amazonie. Avec des images souvent fixes ou proches les unes des autres et accompagnées de dialogues parfois assez longs, la narration a quelque chose de Fabcaro, si ce n'est que les aquarelles sont très douces, et que l'absurde qui émane de l'ensemble vise à nous faire prendre conscience de l'absurdité de notre monde occidental et, par corrélat, qu'il est plus que temps de défendre autre chose. (Les mésanges agressives sont à hurler de rire…)

Citée par Serge Audier, cette phrase est du géographe Franz Schrader, et date de 1904 !

C'est parti ! On verra si j'arrive au bout, et à quelle rythme, mais peut-être ce livre ne doit-il pas être l'objet d'enjeux productivistes.