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"Searoad" est un livre paru en 1991 aux États-Unis et dont la première traduction française (réalisée par Hélène Collon) a été proposée cet automne. Cela permet de continuer d'explorer en français l'oeuvre riche et foisonnante d'Ursula K. Le Guin.

Le roman propose une succession de portraits et de trajectoires personnelles, plus ou moins connectées, se déroulant au sein d'un village de bord de mer états-unien fictif, Klatsand. S'il enchaîne d'abord les textes courts, il se conclut par une dernière histoire, plus longue, offrant un récit intergénérationnel de plusieurs figures féminines depuis la fin du XIXe siècle. Ce récit non linéaire, dont la construction narrative ciselée, autant que les sujets abordés, sont d'une puissance et d'un souffle rares, condense tout ce que laisse peu à peu transparaître l'oeuvre.

L'oeuvre m'a particulièrement marquée par la richesse d'une écriture qui confère, en quelques lignes, une épaisseur et une densité à tous ses personnages. Elle interpelle aussi par la maîtrise narrative d'ensemble permettant, au sein d'une ambiance qui oscille entre amertume et douceur, d'alterner des moments de tendresse et même des pointes d'humour, et des violences, plus ou moins feutrées, qui tordent le ventre. Au fil des fragments de vie, plus ou moins cabossée, croqués et sublimés sous une plume subtile et sensible, l'autrice éclaire des vécus personnels autant qu'elle dresse un portrait social sans illusion d'une époque. En filigrane, se dessine tout un ensemble de problématiques sociales qui traversent le XXe siècle : dit autrement, c'est une démonstration de combien "le privé est politique". Logiquement, un des fils rouges est la mise en lumière des différentes facettes d'une société patriarcale qui renvoie aux marges, éprouve, efface, des destinées féminines dont les trajectoires sont, dans le roman, malheureusement terriblement ordinaires pour la période évoquée.

"Searoad" est un livre puissant, introspectif, contemplatif, parfois presque onirique, mais pouvant aussi être brutalement terre à terre. Un roman aux propos denses et à l'atmosphère particulière, où la mer, omniprésente, est autant un cadre géographique qu'un personnage à part entière dans la façon dont l'autrice la mobilise, en écho à ses personnages et pour créer une atmosphère particulière. Une belle lecture.

Frapper l'épopée est un roman ou une enquête, une introspection ou une plongée dans un univers fantastique. J'ai vraiment beaucoup aimé ce livre, peut-être pas autant que L'Art de perdre, mais l'écriture d'Alice Zeniter est toujours aussi chaleureuse. Je crois que certains ici n'ont pas accroché au croisement des différents personnages, des différentes voix : de mon côté, j'ai trouvé que cela fonctionnait bien. Et j'espère que Céleste et Augustin iront bien et termineront le lycée...

Très bon essai, rien à ajouter, il faudrait vérifier qu'Édouard Geffray, Antoine Petit et Bruno Sportisse l'ont lu et compris avant de renouveler leurs mandats.

J'ai lu "À l'Est des rêves" il y quelques mois, et je n'avais pas vraiment accroché. A l'occasion d'une rencontre prévue avec l'autrice au Lautaret (rencontre qui n'a finalement pas eu lieu), j'ai lu, sur les conseils d'un ami, "Croire aux fauves", que j'ai beaucoup apprécié. L'autrice y raconte une rencontre (tragique) avec un ours lors d'une mission de terrain au Kamchatka, rencontre qui a marqué l'autrice à la fois physiquement et psychologiquement. L'autrice y raconte, avec une écriture intime, comment la rencontre avec l'ours a rendu poreuse la frontière entre l'approche rationnelle qu'elle suit pour étudier les peuples du Kamchatka, et une approche plus sensible, qui fait partie intégrante de la culture de ses peuples. Cette dualité est matérialisée par deux carnets de terrain qu'elle utilise: un carnet noir, dans lequel elle note ses observations factuelles, et un carnet de couleur, dans lequel elle note ses rêves. Ces deux carnets finissent par se fondre en un seul, à la fin du roman.

Un livre sublime, qui me questionne aussi, en tant que scientifique, sur mon rapport à l'univers.

Un court livre, lu suite au partage de lecture de @Armavica@bookwyrm.social.

Il m'a tour à tour passionné, dérouté, stimulé, interrogé... Sa restitution elle-même est difficile, car c'est un livre qui investit un registre un peu à part, défiant diverses catégories pré-établies, y compris littéraires, jouant entre fiction, science et science-fiction. Cela donne donc une lecture qui perturbe les réflexes et les grilles préalablement intériorisées par les lecteurices pour appréhender un texte qui mêle, voire défie, les genres.

Face à un tel format, j'ai d'abord trouvé aussi fascinante que stimulante la démarche entreprise par l'autrice : une esquisse, en mobilisant un soubassement imaginaire, de désanthropisation du regard scientifique, questionnant les réflexes intériorisés, mais aussi les méthodes qui fondent la scientificité contemporaine. Le texte surfe en quelque sorte sur une ligne de crête. D'une part, on assiste à une déstabilisation/remise en cause de catégories et un renouvellement de méthodes, aboutissant à réévaluer la place dans les savoirs de divers êtres vivants et l'appréciation humaine de leurs créations. D'autre part, la mise en lumière des dynamiques conduisant à la constitution d'une nouvelle discipline scientifique n'en est pas moins chargée d'ambivalences. Si la discipline nouvelle essaie de faire exploser certaines hiérarchies (se positionnant contre un savoir anthropocentré), on n'en assiste pas moins à la reconduction d'autres hiérarchies : ainsi, une forme de désanthropisation de la conception de l'écriture n'en voit pas moins se perpétuer des références à l'oralité et à son "champ étroit". J'ai eu le sentiment que l'autrice s'attachait à mettre en scène les ambiguïtés des révolutions scientifiques et des conditions par lesquelles un savoir reconnu comme scientifiquement légitime pouvait être produit. Dans une telle perspective, le dernier texte, justement celui qui donne son titre à l'ensemble, "Autobiographie d'un poulpe", constitue le dernier temps de l'exploration-démonstration de l'autrice : on y suit, sous un format épistolaire, le trajet d'une narratrice qui, depuis un cadre institutionnel scientifique futur, s'en affranchit progressivement. Un autre rapport au monde, au vivant, au temps, à l'existant... est envisagé, en restituant une pleine subjectivité aux poulpes. C'est un texte que j'ai trouvé particulièrement fort : il aborde frontalement l'extinction de masse en cours dans notre présent, évoquant des enjeux très actuels pour les lecteurices, tout en investissant une tonalité plus incarnée et émotionnelle, qui tranche avec les compte-rendus distants des précédents textes.

Au final, un livre très stimulant, qui m'a beaucoup questionné. J'ai désormais plusieurs autres livres écrits ou co-écrits par Vinciane Despret qui m'attendent sur ma PàL ! :)

Lire Les Années de Virginia Woolf a été pour moi comme feuilleter un album de famille où les images se superposent, incomplètes, parfois floues, mais chargées d’une vérité intime. Le roman suit la famille Pargiter à travers plusieurs décennies, de la fin du XIXe siècle aux années 1930. Pourtant, il ne s’agit pas d’une saga traditionnelle : Woolf s’attache moins aux événements qu’aux sensations, aux changements imperceptibles qui façonnent la vie.

Dès les premières pages, j’ai senti que le temps était le personnage central. Les saisons, la lumière, les bruits de la rue, tout devient indicateur de ce qui change et de ce qui reste. Chaque chapitre est comme une fenêtre ouverte sur un moment précis, sans jamais tout dévoiler. Ce qui m’a frappé, c’est cette capacité à dire l’essentiel par l’ellipse, à suggérer plutôt qu’à expliquer.

Je me suis attaché aux Pargiter non pas pour leurs actions, mais pour leurs silences, leurs gestes minuscules. Woolf capte la manière dont les ambitions, les amours et les regrets se transforment avec l’âge. Et moi, en lisant, j’ai senti ce mélange d’élan et de nostalgie que donne la conscience du temps qui passe.

Les Années m’a appris que l’histoire d’une vie n’est pas faite seulement de grands moments, mais aussi d’instants fugaces : un rayon de soleil sur une tasse de thé, une conversation interrompue, un parfum porté par le vent. Quand j’ai refermé le livre, j’avais l’impression d’avoir vécu aux côtés des Pargiter, et peut-être aussi d’avoir observé ma propre vie à travers ce prisme délicat et impitoyable qu’est le regard de Virginia Woolf.

4 tomes, une longue vie qui les traverse. Ces romans parlent de vie et de mort, d'amour et de haine, de regrets et de culpabilité. C'est aussi une vaste réflexion sur la responsabilité (ce qui n'est pas très original), mais aussi sur ce que signifie le futur (ce qui l'est un peu plus), dans un monde fondé sur le pouvoir des mots... Bref, c'était beau et prenant.

Un monde fantastique, vraiment original, très suggestif et profond... Il y a une grande poésie aux ressorts de cet univers... J'aime décidément beaucoup l'ecriture de Daniel Abraham et ses personnages. Je me dis de plus en plus que les bons auteurs de fantasy et science fiction sont vraiment à meme, quand ils le veulent, à nous faire réfléchir sur la politique et la société de façon bien plus fine qu'on ne le pense au premier abord. Ursula Le Guin en est l'expression la plus parfaite. Mais les auteurs de sagas ont aussi de puissants ressorts à leur disposition...

Un livre essentiel. Peut-être les historien·nes protesteront de cette utilisation de l'histoire du temps récent pour éclairer le temps présent. Mais l'auteur ne cherche pas tant à brosser des comparaisons qu'à montrer des phénomènes symptomatiques de la tyrannie, et à les mettre en regard des principes moraux (car il s'agit bien de cela) censés sous-tendre nos démocraties.

Troisième tome de la série policière. Lu presque d'une traite. Cercas met de nouveau en scène Melchor Marín, désormais retiré de la police, son sens aigu de la justice et celui, un peu plastique, des règles légales.

Je suis clairement prise par les séries de SF ou de fantasy en ce moment. Alors je reprends le Long Price Quartet, commencée il y a longtemps... Daniel Abraham est l'un des co-auteur de The Expanse qui m'avait bien occupée l'an dernier.

Manon Garcia n'est pas sortie indemne de ce procès. On ne sort pas indemne de cette lecture. La réification de Gisèle Guillou me semble similaire à la déshumanisation des femmes, des hommes et des enfants par leurs bourreaux dans les nombreux massacres d'hier et d'aujourd'hui. Parce qu'au fond, Gisèle Guillou n'était pas présente à l'occasion de ces nombreux viols. Non pas parce qu'elle était plongée dans ce qui s'apparente à un coma, mais parce que ces hommes lui avaient dénié tout droit d'exister en tant que sujet. Si le crime contre l'humanité existait à l'échelle individuelle, nous pourrions classer cette affaire dans ce registre. L'autrice et philosophe Manon Garcia a suivi le procès de Mazan et nous livre ses réflexions, pertinentes et riches de ses travaux antérieurs. Certains passages (notamment le chapitre concernant les vidéos) sont rudes mais indispensables en ce qu'ils nous bousculent et nous permettent de marcher sur un fil délicat entre l'usage de notre intellect et l'indispensable résonance de nos émotions.