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Une communauté religieuse traditionnelle, un robot qui apparaît mystérieusement un soir d'hiver, et un groupe d'adolescentes découvrant cette "dame en métal" et lui donnant un nom, Hard Mary... S'ouvrant sous des allures de conte, cette novella s'est révélée être une lecture tour à tour déroutante, intrigante et fascinante.

Sofia Samatar réussit à explorer, en un récit court et elliptique, différentes facettes, humaines et technologiques, d'un concept de départ consistant à provoquer la rencontre de deux mondes, qui n'avaient pas vocation à se croiser. De ce contact, des décalages et des changements vont naître. C'est ainsi une histoire sur les rôles que, humain·es comme machine, l'on nous programme à endosser. Entre déterminisme social ou technologique et dé/reprogrammation, les dominations qui s'y déploient sont multiples, mais au fil du récit s'esquissent en parallèle des espaces, d'autres possibles. La mise en récit même et les choix narratifs questionnent et interpellent, conservant jusqu'au bout une part de non dits - tout ne sera pas raconté...

Après "Un étranger en Olondre", roman publié en 2022 qui m'avait forte impression à l'époque, Sofia Samatar me confirme ici que c'est une autrice dont le style, doté d'une sensibilité particulière, sait autant me dérouter que me toucher.

Longtemps je n’ai pas osé ouvrir ce livre. Je ne me sentais pas le courage d’être confronté au récit à la première personne du viol d’une enfant, répété pendant des années. J’avais tort. Car ça n’est pas tant un témoignage sur ce que l’autrice a vécu enfant qu’une réflexion, avec du recul, sur l’après, sur la vie avec le souvenir d’avoir été violée. J’ai trouvé toutes ces réflexions très intéressantes. Elles sortent du traitement habituel de l’inceste dans la littérature. Permettent de mieux comprendre, à la fois l’acte, sa place dans la société, et les différentes réactions des victimes et des bourreaux. J’ai été impressionné par la force des convictions de Neige Sinno, notamment lorsqu’elle ne souhaite pas la prison à son agresseur, mais juste qu’il ne puisse pas recommencer. Une lecture à la fois plus accessible que je ne pensais, et qui va bien au delà du témoignage pour offrir de nombreuses pistes. Si comme moi vous hésitiez, je pense que ça vaut vraiment le coup d’écouter Neige Sinno.

La nouvelle de ce livre est proposée dans un ouvrage qui constitue un objet d'art à part entière : illustrée par Philippe Aureille, publiée sur du papier cartonné, elle voit son texte s'adapter formellement à des illustrations couvrant parfois la majeure partie des deux pages, déclinant diverses représentations intrigantes ou déroutantes de bois et d'oeil(s) qui vous fixent.

L'histoire en elle-même se lit avec plaisir et curiosité. Elle emprunte aux registres du conte et de la légende pour donner la parole à une ombre, laquelle entreprend de bousculer les représentations communes que la personne à laquelle elle s'adresse partage avec les lecteurices. Le court récit est ciselé et poétique, un récit à tiroirs malgré son format très bref, dans lequel il est facile de se laisser entraîner, et qui n'a pas fini de déployer et d'étirer ses facettes alors que l'on referme le livre.

En résumé : un beau livre, dans tous les sens du terme (sur le fond comme sur la forme).

Un court recueil de textes, stimulants, où plusieurs auteurices de science-fiction (Saul Pandelakis, Ketty Steward, Marge Piercy, Camille Leboulanger) s'interrogent dans de courts articles sur leurs rapports au "futur", au sens et à la portée de la littérature de science-fiction dans le contexte actuel - avec en filigrane cette question qui figure dans le titre, "Comment écrire de la SF après la fin du monde ?". L'occasion de discuter (et de contester) certaines injonctions à la mise en scène de "futurs désirables" ou encore ce que charrie cette formule renvoyant à "la fin du monde". À noter également une courte nouvelle de Ludivine Fournier, "Filer tout droit sur l'horizon" qui s'insère parfaitement dans le recueil. Une lecture recommandée pour qui veut réfléchir sur et avec la littérature de science-fiction. Ce sont toustes des auteurices dont j'apprécie les oeuvres - j'ai donc particulièrement apprécié les lire dans un autre cadre que leurs seules oeuvres de fiction.

Après les légendes arthuriennes, Jean-Laurent Del Socorro s'intéresse avec ce roman aux mythes nordiques et tout particulièrement à cette fin du monde prophétisée qu'est le Ragnarök. Avec l'Edda en toile de fond dont des extraits parsèment le récit en lui insufflant une dimension lyrique, il livre une réécriture mythologique qui emprunte avant tout un registre intime et émotionnel, où, si la violence guerrière de l'univers dépeint reste omniprésente, le récit ne s'y réduit absolument pas. Derrière l'enjeu du Ragnarök annoncé qui constituera la bataille finale de l'histoire, le roman se déploie autour d'histoires vécues, histoires de pertes, de deuils, de regrets et de temps désormais écoulé, révolu, laissant place à des souvenirs qui eux-mêmes paraissent bien fragiles dans les mémoires faillibles des protagonistes. Humain·es, mais aussi dieux·éesses, se retrouvent ainsi confronté·es, chacun·e à leur manière à leur finitude. Cela confère au récit une tonalité douce amère, où la plume sensible et poétique de l'auteur s'exprime à merveille. La dynamique qui s'installe au sein du groupe bigarré que forment peu à peu les personnages rassemblés au fil de l'histoire fonctionne tout particulièrement bien, confortant l'investissement des lecteurices.

En résumé, une réécriture personnelle et souvent touchante des mythes nordiques qui trouve le bon équilibre et une tonalité propre pour une jolie réappropriation de ces légendes.