Critiques et Commentaires

Au diable vauvert poursuit sa publication en français de l'oeuvre d'Octavia Butler, avec ce printemps la première histoire de la série Patternist, Mauvaise Graine, publiée initialement en 1980 et proposée ici avec une traduction par Jessica Shapiro. Les romans d'Octavia Butler m'ont toujours marquée, même si parfois un peu trop secouée, hâte de découvrir celui-ci.

Cette semaine, j'avais besoin d'une lecture posée et calme, qui prenne soin de ses lecteurices comme de ses personnages. Quoi de mieux dans ce cas que de la "cosy fantasy" ? J'ai donc exhumé de ma PàL le second roman écrit par Travis Baldree se déroulant dans l'univers de "Légendes & Lattes", dont le parfum des roulés à la cannelle continue de flotter dans ma mémoire (et autour de ma bibliothèque).

On y retrouve le personnage de Viv, mais 20 ans avant la tentative par l'orc ex-mercenaire d'ouvrir le café dont nous avions suivi le lancement dans "Légendes & Lattes". J'ai préféré le fait qu'il s'agisse d'une préquelle plutôt qu'une suite : cela permet de ne pas remettre en cause tout ce qui avait été construit dans ce premier tome. Pour le reste, on retrouve dans "Sagas & Sable d'os" la recette qui avait fait le charme du précédent roman : les multiples clins d'oeil aux codes et aux créatures d'une certaine fantasy (mention spéciale à l'homoncule !) ; un récit qui prend le temps de poser une ambiance et de décrire les interactions entre ses personnages et de petits moments du quotidien, à rebours de la fantasy "héroïque" ou "épique". Si on n'y croise pas de roulés à la cannelle, les viennoiseries -et leurs parfums- y ont toute leur place, accompagnées même d'une esquisse de romance. Quant au cadre principal, il est cette fois celui d'une librairie ; ce qui donne l'occasion de placer au centre de bien des discussions le rapport aux livres et des partages de lecture qui, forcément, ne laissent pas indifférent·es les lecteurices occupé·es à tourner les pages du roman.

En résumé, "Sagas & Sable d'os" est un livre qui ronronne de façon relativement convenue (a fortiori dans la mesure où il reprend grosso modo la structure du premier tome dans un autre cadre) mais dont la lecture n'en est pas moins très agréable. Un livre qui prend son temps, soignant son ambiance, ses personnages et leurs relations.

L'auteur a su continuer d'explorer les diverses facettes de cet univers si riche posé dans le premier tome - même si l'effet de surprise-émerveillement initial suscité par ce dernier sera resté une expérience inégalée. Cependant, loin d'adopter une structure figée comme on peut parfois le trouver dans des mondes de fantasy qui finissent par laisser une impression diffuse de monde anhistorique, la trilogie aura vu son cadre évoluer politiquement, socialement et surtout technologiquement - empruntant certains côtés au steampunk dans ce dernier tome. Sur le fond, le 3e volet reprend le concept des précédents, en démarrant par une enquête. Cependant tout avance très -plus- vite : l'enjeu n'est cette fois pas tant la résolution d'un mystère que celui d'une véritable confrontation annoncée. A nouveau aussi, on change avec ce troisième tome de personnage principal, se centrant cette fois sur Sigrud - cela fonctionne, notamment en raison de tout le lourd passif du personnage (le thème du poids du passé demeurant central dans l'ensemble de la trilogie).

Au final, la trilogie des Cités divines se sera révélée une lecture prenante et efficace, reposant sur un univers imaginaire riche, mais aussi sur un solide sens du rythme et de l'action. Le fait d'avoir centré chaque tome sur un personnage différent, mais connu depuis le premier tome, aura aussi permis un certain renouvellement en abordant différentes facettes/points de vue de la grande histoire qui sert de fil conducteur.

Après avoir conclu une trilogie de fantasy épique, je retourne à de la "cosy fantasy". J'avais adoré Légendes & Lattes, ses roulés à la cannelle et toute l'ambiance qui traversait le livre. Travis Baldree nous propose ici de retrouver le personnage principal, mais vingt ans avant les événements relatés dans Légendes & Lattes. Cette fois, Viv, une orc mercenaire, ne se lance pas dans la création d'un café, mais, contrainte à la convalescence après une mauvaise blessure, elle va mettre les pieds dans une librairie. Beaucoup aimé les premiers chapitres lus hier soir.

La conclusion de la trilogie des Cités divines, qui se déroule 13 ans après les événements du tome 2. Les premiers chapitres lus hier soir s'annoncent prometteurs, dans la droite lignée des deux précédents tomes.

J'ai toujours un faible pour les romans qui réinvestissent les légendes arthuriennes. Je crois que je suis fascinée de voir combien les auteurices continuent d'ajouter des variantes personnelles, suivant des registres assez différents, avec des lectures des événements qui leur sont propres. Tous ces écrits constituent un fil d'itérations ininterrompu depuis le Moyen Âge, démontrant toute la plasticité du mythe et la façon dont il peut encore et toujours être réinventé à toute époque.

Ces dernières années, j'ai adoré la trilogie que leur a consacré Alex Nikolavitch. Et, avec une réécriture inclusive, Morgane Pendragon de Jean-Laurent Del Socorro avait aussi été intéressant. Par son concept de départ, "La Lance de Peretur" peut sans doute être rapproché de ce dernier roman. L'ouvrage que publie Argyll se termine d'ailleurs par un billet de l'autrice qui précise les conditions dans lesquelles l'idée de cet écrit est né. Initialement, il s'agissait d'une commande pour participer à une anthologie de réécritures inclusives LGBTQIA+ devant prendre la forme de nouvelles. Le projet de nouvelle a rapidement été dépassé par l'ampleur de l'écrit : il est devenu ce roman.   "La Lance de Peretur" se veut ainsi une réécriture queer du mythe de Perceval. On y suit Peretur, élevée isolée par sa mère, et qui ressent un appel à quitter sa forêt et à partir découvrir ce monde extérieur qu'elle observe depuis des années pour notamment trouver un mystérieux lac. C'est un récit à dimension initiatique, rythmé juste comme il faut, porté par une plume pleine de sensibilité perceptible jusque dans la place et la manière dont sont relatés les exploits guerriers de Peretur. Outre les quelques twists originaux (et inclusifs) dont l'autrice parsème son récit par rapport à l'imaginaire classique que l'on s'en fait, il y a aussi toute une justesse dans la mise en scène des relations, et un certain lyrisme traversant l'ensemble, qui marquent vraiment la lecture.

"Peretur" est donc un roman qui trouve sa place et son ton dans la longue suite des légendes arthuriennes, nous entraînant dans le sillage de son héroïne lesbienne. Il prouve encore une fois l'infinie des déclinaisons possibles en dépit d'un cadre, non seulement classique, mais aussi particulièrement connu. C'était chouette à lire - et une bonne occasion de découvrir Nicola Griffith, dont c'était le premier roman que je lisais.

"Protocole solitude" est le premier roman que je lis de Joanna Russ - après m'être plongée dans ses archives, également publiées chez Cambourakis, dans "L'exoplanète féministe de Joanna Russ". Il s'agit d'une autrice qui s'inscrit dans le courant de la science-fiction féministe états-unienne des années 70. "Protocole solitude" est ainsi un court roman qui a été publié en 1977, traduit pour la première fois en français l'an dernier.

Est mis en scène un groupe de naufragé·es de l'espace, échoué·es sur une planète isolée, éloignée de tout. Ce n'est pas une histoire de survie, au contraire : le récit évoque les codes de ce genre pour mieux les détruire. D'emblée, la première phrase du roman avertit : ce petit groupe dépareillé est de toute façon destiné à mourir, plus ou moins rapidement. C'est cette histoire que va relater "Protocole solitude", à travers le récit d'une des naufragé·es, laquelle va dicter à un enregistreur vocal ce qu'il va se passer et ses différents états d'âme.

Le roman est construit en deux temps. Le premier temps est celui où la majorité du groupe tente de s'accrocher à l'illusion d'une survie possible, investissant sans distance un imaginaire fantasmé de colonisation d'un monde perçu comme "vierge" et de reconstruction d'une société humaine. La narratrice, immédiatement dissonante et critique, décrit ce qu'il se passe avec un ton corrosif et acéré, teinté d'une forme d'ironie, capturant les dynamiques sociales qui se mettent en place et les rapports de pouvoir qui se déploient, notamment face aux femmes en âge de procréer vite réduites à leur condition de ventre reproductif au nom de l'intérêt supérieur. En quelques pages, particulièrement mordantes, l'autrice rejoue en quelque sorte sur une planète isolée les vieilles histoires de naufrages, à l'image de celle des îles Pitcairn à la fin du XVIIIe siècle. Tandis que certain·es s'accrochent obstinément à l'illusion de leur contrôle, la narratrice tente de se mettre en retrait. Dans la second partie, alors qu'elle est désormais isolée, son récit devient un soliloque. Cette partie est la plus déstabilisante pour les lecteurices. Elle est l'occasion de revenir sur sa vie, sur la manière dont elle s'est heurtée au mur d'une société, avec toutes les désillusions qui y sont associées. Dans le cadre de ce retour à soi, le rapport à la réalité s'étiole peu à peu à mesure que la mort se rapproche, proposant le récit intime et troublant d'une personne qui fait face à sa mort.

J'ai lu "Protocole solitude" d'une traite, happée par la plume mordante de l'autrice, et par la manière dont des thématiques familières étaient traitées et mises en scène, jouant sur les lieux communs de ce type de récit. L'autrice parvient à investir un registre glaçant, pourtant mâtiné d'ironie acérée et d'humour noir. J'ai aussi aimé combien le roman invitait les lecteurices à se questionner sur leurs propres repères, leurs attentes face à une telle histoire, ainsi que sur leur positionnement face aux événements et au récit qu'en fait la narratrice.

En résumé, une lecture qui me donne envie de continuer à découvrir l'oeuvre de Joanna Russ.

Une publication chez Argyll et une déclinaison/réappropriation dans l'univers des légendes arthuriennes que je retrouve toujours avec beaucoup de plaisir : c'était donc une sortie littéraire que je guettais avec beaucoup de curiosité (et d'attente). L'ouvrage est présenté par la maison d'édition comme un roman queer revisitant le mythe de Perceval. A suivre :)

Je fais un peu les choses à l'envers avec l'oeuvre de Joanna Russ. J'ai en effet lu ces dernières semaines "L'exoplanète féministe de Joanna Russ", publiée chez Cambourakis. Une plongée dans les archives de cette autrice états-unienne, sélectionnées et traducties par Charlotte Houette et Clara Pacotte, qui propose un livre hybride, à naviguer entre cartes postales humoristiques, courts essais, piques sarcastiques bien aiguisées et correspondances (notamment un échange passionnant et touchant sur l'écriture avec Dorothy Allison à propos de "Peau"). Ca a été l'occasion de mieux découvrir une autrice que je connaissais seulement de nom. Je me suis donc dit que c'était l'occasion de poursuivre en découvrant un de ses romans de science-fiction. Plusieurs ont été traduits récemment en français, et notamment, toujours chez Cambourakis, "Protocole solitude". Initialement publié en 1977 aux Etats-Unis et traduit l'an dernier en français. Ce n'est pas forcément le type de roman que j'ai l'habitude de lire, mais je suis curieuse de voir comment se déploie la plume mordante et acérée entraperçue dans "L'exoplanète féministe de Joanna Russ" dans une oeuvre de fiction !

"Hexa" est le premier roman que je lis de l'autrice québécoise Gabrielle Filteau-Chiba, notamment invitée dans La Terre au Carré en début d'année (www.radiofrance.fr/franceinter/podcasts/la-terre-au-carre/l-invite-au-carre-5740266), qui en a déjà plusieurs à son actif.

L'histoire se déroule dans un futur post-effondrement étatique suite aux destructions environnementales et aux bouleversements climatiques qui ont eu lieu. Dans un tel cadre, "Hexa" suit quelques protagonistes dans un récit qui s'articule autour de deux parties aux temporalités différentes. La première suit le point de vue d'une adolescente, formatée par une vie dans une cité recluse où la survie repose sur un régime de contrôle et de propagande aux accents totalitaires : elle va découvrir, dans le grand nord canadien, un nouvel horizon et une autre façon de concevoir la vie au sein d'une communauté de femmes qui replantent des arbres et tentent de redonner vie à des terres détruites par l'exploitation humaine passée. La seconde partie replace ce processus d'émancipation individuelle dans un contexte et des enjeux plus larges : en effet, cette libération que vit Thalie repose et s'imbrique dans les épreuves et les choix faits par ses parents, et c'est leur trajectoire - tout particulièrement celle de sa mère - qui est alors retracée jusqu'à ce que les temporalités des deux récits se rejoignent à la fin.

Hexa est un vibrant récit d'émancipation, individuelle et collective, adoptant une perspective écoféministe revendiquée. C'est une histoire de libération humaine résolument placée sous le signe de la sororité, au sein de laquelle est tentée la (re)construction d'un autre rapport au vivant et de cohabitation entre humain·es et non humain·es. J'ai particulièrement aimé comment, au-delà des thématiques traitées, l'écriture m'a semblé embrasser de façon formelle cette dimension écoféministe, avec une prose vivante, expressive et imagée, dans laquelle les descriptions de cette nature marquée par les exploitations humaines passées occupent une place à part entière dans le récit. Quant à la construction narrative en deux temps, j'ai trouvé que le choix narratif conférait une dimension supplémentaire à l'histoire, apportant une épaisseur et un recul bienvenus : le basculement entre les deux parties a été un vrai déclic dans ma lecture.

Au final, 'Hexa' est donc pour moi une première rencontre réussie avec les romans de Gabrielle Filteau-Chiba (outre la dimension littéraire, c'était une vraie interrogation a priori pour moi par rapport à la posture écoféministe de l'autrice, car je ne suis pas convaincue par certaines formes d'essentialisation qu'on retrouve chez certains mouvements écoféministes).

Cimqa est le premier roman d'Auriane Velten que je lis, et j'espère avoir l'occasion de lire bien d'autres écrits de cette autrice dont je vais désormais surveiller les publications.

En effet, Cimqa est un livre qui m'a marquée pour plusieurs raisons.

Tout d'abord, l'autrice exploite habilement un concept de départ de science-fiction pour proposer une magnifique ode à l'imaginaire et à l'art, en nous immergeant dans toutes les complexités -et les difficultés- des processus créatifs. Ce pan de l'histoire est l'occasion de réfléchir sur les compromis qu'il est possible d'accepter en tant que créatrice, mais aussi sur les lignes que l'on peut être amenée à (re)tracer. À sa façon, Cimqa offre un récit d'empowerment à travers les destins racontés en parallèle de deux protagonistes, une enfant qui devient adolescente puis jeune adulte, et une femme adulte de 50 ans : sur ce dernier point, j'ai particulièrement apprécié combien l'histoire allait à rebours des représentations/préjugés agistes que l'on peut retrouver dans bien des récits d'apprentissage.

Outre ces thèmes forts, j'ai également été très touchée par l'humanité qui se dégage du récit : l'autrice a une faculté à mettre en scène avec beaucoup de justesse, de prévenance même, des relations où l'empathie, voire la douceur, occupent une place prépondérante.

En résumé, c'est une bien belle découverte que ce roman d'Auriane Velten.

La lecture de Foodistan est entrée en résonance avec ma lecture il y a quelques temps d'un essai philosophique de Corine Pelluchon, "Les nourritures. Philosophie du corps politique" que j'avais trouvé stimulant à plus d'un titre. L'essai s'ouvrait par cette citation classique de Levinas, "Au commencement il y avait la faim", invitant à envisager le corps comme le point de départ de notre expérience. Les développements de la philosophe m'avaient particulièrement intéressée dans la manière elle s'employait à replacer la centralité de la notion de "nourriture", rompant avec les philosophies libérales et différents dualismes en découlant, pour repartir de l'expérience de la faim afin de repenser, notamment, la notion de justice.

Dans Foodistan, Ketty Steward se réapproprie l'idée de la centralité de la nourriture pour déployer une exploration gustativo-littéraire au sein d'un pays, qui fut autrefois la France, et est devenu après "l'apérolypse", le Foodistan, entièrement refondé autour de la question de l'alimentation. Dans ce futur ainsi mis en scène, on suit une serrurière assermentée dont le statut lui permet explorations et rencontres en navigant dans la cartographie socialo-culinaire de cette nouvelle société où le régime alimentaire et l'expression même du rapport à la nourriture renvoient directement à un certain positionnement social.

Dans cette courte novella-recueil où se mêlent vignettes d'un récit fil rouge, recettes de cuisine et poèmes, jeux d'intertextualité et de polytextualité, Ketty Stewart propose une véritable expérimentation poético-politique. Tout en se livrant à une refondation langagière aussi gourmande que réjouissante pour les lecteurices (à l'image de "l'apérolypse", la crise est devenue la "cerise", la société, la "satiété", etc.), l'autrice met en lumière, avec un discours critique sur le présent du Foodistan comme sur le passé (notre présent donc), ce que le prisme de l'alimentation révèle d'une société, sur les rapports de force qui s'y déploient et qu'elle contribue à façonner, aussi bien entre ses membres que dans leurs liens avec le vivant au sens large.

En résumé, une lecture savoureuse, investissant la question de la nourriture dans un registre à part de fiction poético-politique qui ne m'a pas laissée indifférente.

Deuxième aventure de Danielle et de son groupe de désormais ami·es, "Les morts possèderont la terre" reprend exactement là où on avait laissé tout le monde à la fin de "L'agneau égorgera le lion" (bw.heraut.eu/book/69902/s/lagneau-egorgera-le-lion). Désormais en fuite suite aux événements précédents, l'équipe atterrit dans une petite ville étatsunienne qui se révèle rapidement être le terrain parfait pour s'exercer à la magie et à la mise à jour des usages sombres du surnaturel.

Comme la première aventure, "Les morts possèderont la terre" se lit à nouveau d'une traite. On y retrouve ce cocktail assez caractéristique des oeuvres de Margaret Killjoy (du moins, les trois que j'ai pu lire) : un scénario rythmé parsemé de quelques scènes intenses, une plume claire, versatile dans les tonalités investies, où les traits d'humour côtoient le tragique, et enfin, une faculté à distiller au fil du récit un propos politique invitant, dans une perspective anarchiste, à la réflexivité sur des thématiques chères à l'autrice, sur la justice, la gestion de groupe ou encore l'amour. Et puis, dans cette novella, en bonus spécial, il y a la mise en scène d'une bibliothèque occulte anarchiste.

En résumé, une lecture enthousiasmante, trop courte sans doute - j'aurais aimé passer plus de temps aux côtés de cette équipe à laquelle je me suis attachée.

Je reviens un peu dans le temps, dans le fil des publications de la nouvelle collection RéciFs chez Argyll consacrée aux novellas, après la lecture du dernier récit publié, "Les morts posséderont la terre" de Margaret Killjoy. Si le concept de "Foodistan" de Ketty Steward, au croisement des genres, m'avait intriguée lors de sa sortie, c'est la lecture de la dernière newsletter de l'autrice, largement consacrée au café et aux boissons qu'elle peut boire, dans la lignée de la nouvelle qu'elle vient de publier sur le site de Reporterre : reporterre.net/Decouvrez-Le-Temps-d-un-cafe-la-fiction-inedite-de-Ketty-Steward-pour-Reporterre, qui a ramené Foodistan tout en haut de ma pile à lire. En avant donc pour une exploration gustativo-littéraire.

Voilà bien une lecture sur laquelle je peine à mettre des mots, des qualificatifs, qui rendraient justice à l'expérience littéraire fascinante, grisante même, que m'a fait vivre ce roman. Comme l'annonce au fond son titre, Agrapha se vit en tant que livre... peut-être plus qu'il est possible d'écrire à son propos. Et l'intrigue est à découvrir en le lisant. Alors, sans doute, je peux commencer simplement par partager mon enthousiasme : j'ai adoré ce que l'oeuvre a su me faire ressentir en tant que lectrice. Puis, si j'essaie de rassembler quelques idées, je dirais qu'Agrapha est une oeuvre à part de plein de façons différentes. C'est une expérience (pluri)linguistique et narrative. Une source de questionnements constants sur ce qui est lu et sur la manière dont il faut recevoir et comprendre les différents matériaux rassemblés, pour certains, fragments qui ont traversé les siècles. Explorant les frontières du sensible, l'oeuvre teste les limites des cadres conceptuels à partir desquels les lecteurices du XXIe siècle peuvent appréhender et comprendre le monde. C'est aussi une expérience hors ou par-delà les genres, déstabilisant ce qui est censé séparer des catégories contemporaines qui sont renvoyées à leur caractère artificiel : l'historique et le fantastique, le fictif et le réel... En nous plongeant dans le haut Moyen Âge occidental, les thèmes traités qui s'entremêlent sont aussi particulièrement riches et d'actualité : il est question de place des femmes dans la société, de rapports au vivant, d'affranchissement de hiérarchies sociales...

Il y a sans doute autant de lectures d'Agrapha qu'il y a de lecteurices. En ce qui me concerne, je ne suis pas sortie indemne de cette expérience de littérature.