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Un texte dense et intense, tout en flux de pensée, ce qui peut donner le sentiment de s'y perdre parfois (quand l'attention du personnage divague, ou quand il est sous influence de l'alcool ou proche du delirium comme une bonne moitié du récit), mais d'une manière assez époustouflante, car au milieu de ce torrent on voit émerger quelques récifs auxquels on s'accroche et qui nous donnent petit à petit une vue d'ensemble de ce qui se révèle assez vite être une tragédie où tous courent à leur perte. Malcolm Lowry a une sacrée plume, ce qui permet de profiter pleinement du texte même sans chercher à gratter tout le symbolisme qu'il s'efforce d'y faire entrer.

Récit glaçant à la première personne (et au stylo bic ?) d'une descente aux enfers au sein d'un couple. Comment la narratrice voit s'opérer la transformation de son compagnon en masculiniste néonazi, tout en identifiant - à posteriori - les signes annonciateurs. Comment elle ne parvient pas à se libérer de cette relation en nous annonçant quasiment dès le début du livre à cause de quelle "bombe à retardement" lui a inculqué sa mère. Et comment la maternité peut être une prison. Beaucoup de sujets difficiles traités avec beaucoup de clarté et de sensibilité (presque un condensé, un croisement ou une variation de beaucoup de récits entendus et lus à droite et à gauche), ce qui donne une couleur documentaire à ce livre même s'il est annoncé comme une fiction d'entrée de jeu.

Des récits courts d'ascension, par Gaston Rébuffat qui écrit aussi bien qu'il grimpe, les yeux rivés sur la montagne et sur les étoiles. Un esprit de camaraderie plutôt que de conquête, de poésie plutôt que de performance, des textes qui donnent envie d'aller dormir dehors et qui peuvent faire mourir un homme en trois mots.