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(...) il était arrivé ce qu'un petit nombre de sages parmi nous avait prévu. La liberté, l'improbable, l'impossible liberté, si éloignée d'Auschwitz que nous ne la voyions qu'en rêve, était arrivée : mais elle ne nous avait pas menés à la Terre Promise. Elle était autour de nous, mais sous la forme d'une plaine inexorable et déserte. De nouvelles épreuves nous attendaient, de nouvelles peines, de nouvelles faims, de nouveaux froids, de nouvelles peurs.

— La Trêve de Primo Levi (14%)

Pendant toute la journée, nous avions eu bien trop à faire pour avoir le temps de commenter l'événement et pourtant nous sentions qu'il constituait le point crucial de toute notre existence ; peut-être, inconsciemment, les avions-nous cherchées, ces occupations, justement pour ne pas avoir de temps, car devant la liberté nous nous sentions perdus, vidés, atrophiés, inaptes à tenir notre rôle.

— La Trêve de Primo Levi (5%)

Les groupes se sont peu à peu organisés, trouvant des moyens pour leur subsistance, mais négligeant, hélas, l’instruction au-delà des fondamentaux. Notre communauté locale a conservé trois livres en papier très abîmés, mais encore à peu près lisibles. Ils sont, par leur simple existence, un rappel de ce que nous fûmes. L’un semble appartenir à la bibliographie d’Helen la Blanche, mais avec plusieurs cahiers manquants. Le deuxième, arrivé dans les bagages d’un jeune converti, est un recueil de citations consacré à deux auteurs morts. Le dernier est un chansonnier presque complet qui a dû beaucoup servir. Nous ne possédons malheureusement plus de guitares. Nous avons préservé, Dieu soit loué, l’habitude des récits du soir. Certains n’y voient aucune utilité, mais c’est un moment de rassemblement.

— L'évangile selon Myriam de Ketty Steward (28%)

Qu’il nous ait fallu une volonté surhumaine pour tenir et revenir, cela tout le monde le comprend. Mais la volonté qu’il nous a fallu au retour pour revivre, personne n’en a idée. Tout le temps que nous étions là-bas, nous étions tendues vers le but, un seul but : rentrer. Rentrer, nous ne voyions pas au-delà. Rentrer, après tout serait facile. Qu’étaient les difficultés de la vie auprès de ce que nous avions enduré et surmonté ? Et c’est bien là que nous nous trompions.

— Mesure de nos jours de Charlotte Delbo (Auschwitz et après, #3) (63%)

Il y a une contradiction bizarre chez les scientifiques : le cœur de la science est supposé être l’acte de poser des questions, sauf si celles-ci concernent les scientifiques et la manière dont on fait de la science. Bien que la recherche en philosophie, en histoire, en sociologie et en anthropologie des sciences existe pleinement depuis des décennies, très peu, voire aucun de ses résultats ne sont intégrés dans l’enseignement de la science, et donc de sa pratique. Peut-être bien que les scientifiques ne voient pas en quoi une discipline comme la sociologie ou l’anthropologie peuvent s’appliquer à leur travail technique, mais la science n’existe pas dans un vide déconnecté de la société.

— La montagne aux étoiles de Pascal Marichalar (Page 199 - 200)

« Je sais par où tu es passée. Je sais qu’on ne revient pas de là-bas sans garder des cicatrices qui se redéchirent au moindre effleurement. C’est pour cela que je ne t’en parle jamais. Je veux t’aider à oublier. Parler fait mal. Il ne faut pas en parler si on veut oublier. » Tu vois, tout est faux. Ceux qui nous aiment veulent que nous oubliions. Ils ne comprennent pas, d’abord que c’est impossible, qu’ensuite, oublier ce serait atroce. Non que je m’agrippe au passé, non que j’aie pris la décision de ne pas oublier. Oublier ou nous souvenir ne dépend pas de notre vouloir, même si nous en avions le droit. Être fidèle aux camarades que nous avons laissées là-bas, c’est tout ce qui nous reste. Oublier est impossible de toute manière. Même ceux des nôtres qui croient avoir enfoui ce passé au plus secret d’eux-mêmes, même ceux qui y ajoutent des souvenirs nouveaux – des voyages, des aventures, des folies, n’importe – à grandes pelletées, pour le recouvrir, le passé ne passe pas. Le temps ne passe pas.

— Mesure de nos jours de Charlotte Delbo (Auschwitz et après, #3) (27%)