Critiques et Commentaires

Une plongée en apnée dans la tête d'un bibliothécaire New Yorkais qui s'appelle Herman Melvill, sans e, et qui nous emmène sur les traces de son quasi homonyme et surtout de son projet d'une bibliothèque sans lecteurs. Pour nous permettre d'approcher les pérégrinations mentales de cet homme, Krasznahorksi nous livre ce petit livre qui enveloppe la pensée tortueuse du bibliothécaire, écrit d'une seule et immense phrase.

Page 44, ce passage bouleversant (l'autrice s'adresse à sa grand-mère, qu'elle appelle Bonne-maman)

une lettre de toi de mars 1938 où tu te dis « profondément angoissée par la situation extérieure » « nous arrivons à l'époque des beaux jours que l'on choisit généralement pour faire la guerre » la tendresse de ces mots « je t'embrasse, ma petite chérie » que ta fille me destinait souvent

Lecture commencée de ce « Revenir, raconter ». Un hommage littéraire d'une femme, Isabelle Cohen, historienne, spécialiste de la culture juive, née en 1954, à sa mère, Marie-Élisa Nordmann (puis Cohen), née en 1910, scientifique, chimiste, résistante, communiste, déportée en 1943, rescapée d'Auschwitz. Long poème en forme d'abécédaire, c'est une plongée incroyable dans l'univers de celles et ceux qui sont revenus alors que nombre des leurs ont vu leur vie s'éteindre dans un camp nazi. Ainsi sa mère, Athénaïse Nattan. Mais aussi une plongée dans l'univers de celles et ceux qui avaient choisi de se battre contre le fascisme, comme Philippe Nordmann et sa femme Paule, également résistants communistes ; Philippe mourut à Bergen-Belson le 1er mai 1945.

C'est un livre sur la beauté, sur l'émerveillement qui nous saisit face à la beauté, d'une jeune femme pour l'argument du livre, mais aussi, à chaque ligne, de la nature de ce coin de Suisse, entre campagne, eau (ce grand lac) et montagne. Ramuz est un homme qui sait voir et sait dire ce qu'il voit.

Mais Ramuz, la 4e de couverture nous le rappelle, est également un écrivain de la peur. Et passé quelques chapitres, cette peur qu'il aura instillé soigneusement ne nous quittera qu'une fois le livre refermé pour de bon.

Retour à Ramuz, à sa langue, ouvragée et poétique, à son ancrage dans un pays de Vaud que je ne connais pas, et où quelque chose pourtant me fait me sentir bien.

« Les romans ne servent à rien, sauf à nous sauver la vie. » dit le héros à la fin du livre. Pourquoi pas. Mais même s'ils servaient à bien moins que ça, simplement à remplir nos vies de ces petits riens qui pourtant nous auront ému, le temps de quelques pages, ils mériteraient d'avoir été imaginés, écrits, et imprimés.

Terra Alta, tome 2. C'est parti. Je me demande ce qui me touche dans ce flic dont le passé est jonché de drames, dont la colère semble inextinguible, et dont la violence reste difficilement justifiable, quand bien même elle s'exercerait à l'encontre de salopards.

Un bien bon roman policier, avec peut-être un deus ex machina trop puissant pour justifier la conclusion, mais bon . J'entame le tome 2.

Je ne lis presque plus de romans policiers, mais celui-ci en est un. Je ne sais pas bien pourquoi je l'ai choisi, probablement parce que je sais déjà qu'il ne sera pas que cela, et qu'y remonteront à la surface les blessures de la guerre civile espagnole et le combat pour la justice.

... Même si elle prend la forme de 60kg de chair, de fourrure et de crocs, un peu stupide au point une tu lui donnes ce nom, et qu'elle bouleverse tout de qui tourne autour de votre vie de sale con raté, malheureux de ne plus savoir s'y prendre, si jamais tu l'as su. Le compte à rebours est implacable mais tu peux décider de son issue, et sauver de ta vie ce qui mérite de l'être. C'est pas si mal. Et ça pourrait te faire pleurer.

Parce que nous avons aussi besoin d'un peu de légèreté, de l'humour de John Fabre, et peut-être de la douceur et de l'affection de ce gros chien qui déboule dans la vie de cette famille — pas des plus aimables — près de Los Angeles. Le héros l'appelle Stupide, mais ça ne lui fait rien, il vous aime bien quand même. (Mais faut pas trop qu'on l'emmerde non plus.)

Un premier texte assez troublant...

Le second chapitre est consacré à l'éducation des enfants. Les extraits choisis (Naouri, Rugo, Goldman, Pleux...) sont glaçants tant Chollet parvient à mettre au jour la composante revancharde du modèle standard d'éducation. Mais j'ai l'impression qu'elle quitte un peu son sujet pour un autre combat en se focalisant sur ces quelques voix — quand bien même elles seraient représentatives de ce modèle dominant. J'aurais aimé entendre le point de vue des pères ou des mères, l'entendre réfléchir à ce que ça nous fait d'avoir été élevé·es comme ça, tant dans notre vie d'adulte (de compagnon, entre autres, mais aussi au travail), que dans notre vie de parent. Le livre n'est pas fini non plus...

Je prends ce livre comme une arme, cette lecture comme un acte de combat contre mon plus intime ennemi.

La fin de l'Écharpe rouge, que je finissais ce soir, évoquait le combat du chevalier Balin contre un adversaire aussi farouche qu'anonyme, et ce n'est qu'à la fin, la mort les trouvant tous deux, qu'ils découvraient qu'ils étaient frères.