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À l’époque, à l’époque. À l’époque des armes à feu. On ne sait pas au juste ce qu’on veut dire par à l’époque ; « av. J.-C. », « ap. J.-C. », puis « à l’époque ». Quand, au juste, en quelle année ? L’enfance évanouie de Yash et Maliah. Avant le cad. Avant les méga-tempêtes – l’ultime, et l’ultime d’après, et toutes les suivantes, qui souvent, mais pas toujours, déboulaient dans la vallée comme un géant qui se cognait le gros orteil et s’effondrait sur nous dans une rage impuissante qui nous bombardait de décombres. Elles n’ont pas causé la fin de tout, nous disions-nous : la fin arrivait de toute façon. Mais on ne sait pas bien ce qui a été responsable de la scission entre à l’époque et maintenant. Tout a brûlé, tout s’est envolé, sans laisser de traces, comme un cadavre qui ne s’est pas fossilisé. À mesure qu’on mine les décharges (au moins, ils nous ont laissé beaucoup de plastique, c’était gentil) et qu’on s’enfonce dans les caves et les archives pour dénicher les livres que nos ancêtres n’ont pas brûlés pour survivre aux hivers, on la ressent parfois, cette rage qui vous envahit comme une bouffée d’air chaud devant un feu, qui vous soulève aux épaules ou vous traverse comme une tornade – la rage d’être né trop tard, de l’avoir raté, une rage dirigée contre ceux qui en ont profité d’une manière qui nous en a privés. Et on ne sait même pas à quoi ce « en » fait référence. On sait seulement qu’on veut en avoir notre part, que ça n’arrivera jamais : à cause d’eux, c’est impossible. Ce qui a été brisé, on ne pourra jamais le réparer. On trouve tout ça dans les romans : smartphones, Internet, satellites, Station spatiale internationale, croisières, voyages, SMS, trains, survoler des pays entiers en avion, avec les ombres des nuages, noires et humides, qui courent sur la terre comme de l’encre ; mais aussi tout ce qui y figure sans que l’auteur n’y prête attention, tant c’était normal, et qu’il nous permet de voir du coin de son œil. Restaurants. Riz. Bennes à ordures. Préservatifs. Bosons. Irrigations. Pensions. Bananes. Je songe : Bordel de Dieu, imagine un monde où on pouvait avoir peur de voler.

— La Migration annuelle des nuages de Premee Mohamed (La Migration annuelle des nuages, #1)

Re:Start se fait du fric sur la santé et les insécurités de ces femmes qui sont convaincues qu'elles ne sont pas assez. Est-ce que Mona pense qu'elle est assez ? Non, bien sûr que non. Mona n'a connu et ne connaît aucune femme accomplie et sereine. Chaque femme de sa vie porte en elle la culpabilité de ne pas arriver à faire plus et la fatigue des responsabilités sur ses épaules sans se plaindre ; ce sont des battantes de tous horizons et de tous bords qui se démènent pour surnager. La société patriarcale est une gangrène. Son coeur s'embrase à ce moment de cette motivation qui la relève quand elle pense que c'est peine perdue et que la tentation de baisser les bras pointe comme un sale serpent derrière une putain de pomme : il faut cramer ce monde. Et ça commence par rendre justice à Denise, Ana-Maria, Samia et maintenant... Calliste.

— Re:Start de Katia Lanero Zamora

mon corps c'est pas un temple y a des accros des cicatrices des déchirures y a des essais et des griffures

mon corps c'est pas un temple y a de la morve du blabla des postures y a des regrets et des ratures

mon corps c'est pas un temple y a des croûtes des glaires du sang des doutes du sel et même des cheveux blancs

mon corps c'est pas un temple Y a des marques des cales des trous des discours et des entraînements

mon corps c'est pas un temple y a des bruits des taches des points des boutons des poils des grains

mon corps c'est pas un temple y a des rougeurs des rognures des opinions des sueurs et même parfois des champignons

mon corps c'est pas un temple y a des poils aussi la petite ligne sexy là qui monte de la chatte au nombril

mon corps c'est pas un temple y a des douleurs du vomi des souvenirs des odeurs des marques et des désirs

mon corps c'est pas un temple y a des bris des peurs des plaisirs des traits des carrés des bêtises écrites et parfois des pâtés pour les cacher ensuite

mon corps c'est pas un temple y a des cicatrices aussi

mon corps c'est pas un temple y a même un dauphin zombie

mon corps c'est pas un temple y a des angles des bleus des plis du pus des rides et des cris

mon corps c'est pas un temple y a de la salive des tensions du khôl de la cyprine des invitées et pouf parfois ça déborde

mon corps c'est pas un temple y a des gribouillis qui cachent la réalité et des réalités qui recouvrent des absurdités step by step it will be painful but it's OK

mon corps c'est pas un temple c'est un cahier de brouillon

(extrait de « Celles qui me dévorent » , un poème de Noémie Grunenwald).

— Gouines de Marie Kirschen, Maëlle Le Corre (Page 91 - 93)

Bourrez les gens de données incombustibles, gorgez-les de “faits”, qu’ils se sentent gavés, mais absolument “brillants” côté information. Ils auront alors l’impression de penser, ils auront le sentiment du mouvement tout en faisant du surplace. Et ils seront heureux parce que de tels faits ne changent pas. Ne les engagez pas sur des terrains glissants comme la philosophie ou la sociologie pour relier les choses entre elles. C’est la porte ouverte à la mélancolie.

— Fahrenheit 451 de Ray Bradbury (39%)