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Bien sûr, le nom de #Casanova est proverbialement associé avec une #sexualité débridée. Ce qui n'est absolument pas usurpé. Les histoires s'accumulent à un rythme effréné, contées en général avec brio et une sincérité au moins apparente des sentiments qui fait qu'elles touchent juste.

Malgré cela, quelques réserves. D'abord, il est évident que sous ses dehors de sincérité et d'une absence d'arrogance, Casanova sait tourne ses récits pour se donner un beau rôle tout en admettant diverses escroqueries et trahisons. Sa philosophie est qu'on ne ment pas si l'on est sincère au moment où l'on donne sa parole... et que cela n'engage en rien pour l'avenir. Promettre un amour éternel et exclusif qui ne sera ni l'un ni l'autre n'est donc pas seulement un lieu commun, c'est presque une vertu sous sa plume, puisque c'est fait du fond du cœur. Les abandons quand on n'aime plus sont pardonnables, mais il parvient aussi à justifier ceux quand on aime encore — et qui surviennent par peur de s'enfermer — soit comme étant une fatalité aux causes extérieures (le couvent surveille désormais trop C.C. puis M.M.,...), soit comme étant un bien pour elles, puisque des hommes certes moins flamboyants que Casanova mais aimants et responsables les épousent. On manque alors singulièrement des opinions de l'autre partie pour vraiment en juger.

De plus, il y a tout de même au moins trois de ces dizaines d'histoires qui tombent dans la catégorie du #viol pur et simple. Que ce soit par contrainte implicite (un viol collectif duquel Casanova participe sans être meneur d'après lui, mais dont il fait l'apologie), par tromperie (une très jeune fille grâce à l'ascendant obtenu sur elle et son père) ou par la force (tentative de viol d'une blanchisseuse dans l'obscurité d'un escalier).

A ces trois occasions j'ai hésité à interrompre ma lecture. Ce qui m'a fait poursuivre est la relative rareté de ces épisodes, l'#humanisme malgré tout assez constant dont fait montre Casanova, et l'intérêt de la découverte de l'#Europe du #XVIIIe siècle vue de l'intérieur. Ces épisodes disparaissent heureusement dans les 2e et 3e volume.

Le livre se déroule le long d’une journée du mois de juin 1923, à Londres. Il est centré sur le personnage de Mrs Dalloway, une bourgeoise londonienne qui organise une soirée chez elle, avec toute une galerie de personnages qui gravitent autour d’elle.

Ce qui retient surtout l’attention, c’est le style : l’essentiel du livre se passe dans la tête des personnages. Le récit suit le fil de leurs pensées, et nous révèle leur vie intérieure et leur vision des choses. L’écriture laisse une impression de fluidité : le texte coule sans discontinuer d’une idée à une autre au gré des pensées des personnages, (d’ailleurs il n’y a pas de chapitres : les 300 pages s’enchaînent quasiment en continu), et parfois il saute d’un personnage à un autre, lesquels se jugent les uns les autres, ou bien partagent une même expérience mais l’appréhendent différemment. C’est vraiment une écriture de l’intériorité. Virginia Woolf arrive très bien à retranscrire la vie intérieure de ses personnages.

Parmi les thèmes abordés, outre la description de la bourgeoisie londonienne des années 1920, de ses mondanités, et du Londres de l’époque (le plan de la ville en annexe n’est pas de trop), on trouve des questions existentielles assez universelles : les personnages sont confrontés à leur passé, au sens de leur vie, à leurs rapports aux autres, mais aussi à des sujets inattendus : les inégalités sociales, l’homosexualité féminine, la folie, le suicide...

Parfois, le texte a provoqué chez moi une sensation de vertige étrange. Il se déroule en 1923, il y a presque exactement un siècle, et la moyenne d’âge des personnages doit tourner autour de 50 ans. Lorsque l’un d’eux évoque son adolescence dans les années 90, ça me renvoie à ma propre adolescence dans les années 90… avant de réaliser qu’il parle bien sûr des années 1890. Ou à un autre moment, ils mentionnent un peuple massacré au moyen-orient, on pense instantanément aux palestiniens, sauf qu’ils parlent... des arméniens. Comme si 1923 et 2023 s’interpénétraient le temps d’un instant...

De quoi nous parle ce petit bouquin ? De femmes et de fiction. Plus précisément, des femmes romancière et poétesses. Ou plutôt de leur absence. « Beaucoup de livres écrits par des hommes parlent de femmes, mais il y a très peu de femmes qui parlent d'hommes ». On est pas du tout dans une conférence ou un écrit académique (même si l'autrice connaît très bien ses classiques). Woolf nous déroule le fil de ses pensées sur les deux jours précédant la conférence. Il ne s'y passe factuellement pas grand chose: elle marche sur une pelouse, se voit refuser l'accès à la bibliothèque, mange bien le midi et mal le soir. Mais ce qui importe, c'est ce que ces événements suscitent tout un tas de pensées qui éclosent de manière un peu foutraque, comme les bulles d'une eau en train de frémir.

La thèse qu'elle défend parmi tant d'autres est très joliment amenée. Très simplement, écrire demande du temps et un espace où réfléchir et travailler, temps et lieu que les femmes n'avaient tout simplement pas la possibilité d'avoir à cause du patriarcat. Il y a plein d'autres petites choses à picorer: j'y ai appris que le test de Bechdel est en fait inspiré de ce livre !

Le livre est agréable à lire de bout en bout, je ne l'ai pas lâché en trois jours. C'est plutôt bon signe.

Bref Virginia je t'adore