Critiques et Commentaires

Je ne tarirai pas d'éloges concernant ce roman de Giorgio Bassani. J'y ai retrouvé du Proust, mais sans son — parfois difficilement supportable — idolâtrie de l'aristocratie. L'auteur nous transporte au sein de la bourgeoisie juive de Ferrare, dans l'Italie des années 30. Les premières lois raciales vont contraindre la jeunesse à se réfugier dans la propriété des Finzi-Contini. Le style de la traduction française est délicieux et l'auteur narre avec brio les sentiments et l'amour de jeunesse de son héros, une passion qui sombre dans le pathétique, rappelant une fois encore « À la recherche du temps perdu ». Pas la peine d'insister, je vous recommande vivement la lecture de ce roman.

Je suis tombé sur cet article mais j'attends la fin de ma lecture pour le lire : « Traces proustiennes chez Giorgio Bassani » ( journals.openedition.org/transalpina/3578 )

L'amateur de science-fiction sera sans doute un peu surpris de trouver ce livre de Ketty Steward classé dans ce rayon littéraire. L'essentiel de l'ouvrage est une succession de chapitres qui revisitent, depuis un futur apocalyptique, différents textes composant notre culture littéraire – et orale – occidentale (récits religieux, mythologiques, etc.). L'humour n'est pas absent dans ces revisites et on se laisse prendre au jeu de récits qui sont le plus souvent ancrés dans notre imaginaire. Le livre aurait été plus à mon goût si le futur, très rapidement esquissé par l'autrice, avait été davantage exploré.

Retour chez soi, retour chez les autres. Écriture polyphonique qui pourrait se résumer aux propos de Poupette : « Qu’il nous ait fallu une volonté surhumaine pour tenir et revenir, cela tout le monde le comprend. Mais la volonté qu’il nous a fallu au retour pour revivre, personne n’en a idée. » Un roman poignant, à la fois subtil et sans ambages, dont l'un des paroxysmes se trouve dans le retour de Jacques (je n'en dirai pas plus). Je clos cette trilogie avec l'envie, déjà, de m'y replonger. Et ce, malgré l'implacable brutalité à laquelle elle nous expose.

Premier roman, « Le palais des deux collines » ne peut laisser indifférent en cette période trouble où les malheurs de chacun sont le carburant de haines qui viennent alimenter des feux que nous redoutons éternels. De retour sur ses terres, dans un palais empli de souvenirs, des terres que d'autres viennent s'accaparer, le narrateur est porteur de mille voix, de fantômes qui se doivent de préserver la mémoire d'une famille, d'une communauté, d'un peuple qui ne semble voir en son avenir qu'exil ou destruction. Il semble qu'une forme d'oralité prend ici racine dans le papier, forme de résistance contre l'oubli qui avale tout à la manière d'un incendie qui ne laisse qu'une terre vierge derrière lui. Un premier roman indéniablement réussi.

Très court roman de science-fiction (catégorie hard S.F.), Le Sultan des Nuages situe son intrigue sur une Vénus colonisée malgré les conditions infernales qui règnent à sa surface. Cette planète, où la population réside dans une zone habitable de son atmosphère, est adroitement décrite. L'auteur, scientifique, avance quelques hypothèses sur le sujet tout en gardant à l'esprit les risques d'une colonisation basée sur l'extrême richesse d'un faible nombre d'individus.

Ce deuxième opus de la série « Auschwitz et après » monte d'un niveau du point de vue littéraire. Peut-être moins difficile à lire que le premier sur le plan émotionnel (quoique je fasse volontairement une pause en intercalant un autre livre entre chaque volume), « Une connaissance inutile » est peut-être d'un niveau supérieur en ce qui concerne l'écriture. Des chapitres assez courts sur des morceaux de vie, et de la poésie. Une poésie qui fait frémir. Le livre se termine par un poème qui exprime l'inaudibilité de tout ce qui vient d'être écrit précédemment pour celles et ceux qui n'ont pas connu cette (non) expérience de l'horreur. Cela a été dit : les survivants n'étaient souvent pas crus, et ce fut pour certains la raison de leur silence.

Cette lecture me laisse un sentiment mitigé. Je suis quelque peu déçu. Je n'ai rien à reprocher à l'écriture et à la forme narrative (épistolaire avec des récits imbriqués). Au contraire même. Ce qui concerne la partie « science-fiction » de l'œuvre est assez courte au final, parce qu'une fois le « monstre » créé, l'œuvre devient un récit quasi classique qui pourrait se résumer à la lutte entre un homme et ses propres démons. Pour ce qui est du récit lui-même, j'ai trouvé qu'il se résume aux lamentations du personnage principal, Frankenstein, et secondairement de sa création (le récit de ce dernier est assez succinct). Frankenstein ne se remet jamais vraiment en question et ne fait que se plaindre de son sort. Je m'excuse pour l'usage de ces expressions (sujettes à polémique), mais certains pourraient y voir de la « victimisation » ou de la « course victimaire ».

Auteur découvert via Télérama (accès restreint) : www.telerama.fr/livre/l-ecrivain-palestinien-karim-kattan-ce-qui-arrive-est-tellement-innommable-que-je-crains-de-le-nommer-7020713.php

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L'Éveil (The Awakening), c'est le récit d'une libération. Une libération qui amène son lot de souffrances, mais qui entraîne dans son sillon d'innombrables sensations qui n'avaient jamais été ressenties (ou acceptées). Dans un style sobre, très moderne, Kate Chopin décrit merveilleusement le cheminement d'une femme qui, dans la Louisiane du XIXe siècle, se refuse à appartenir à quiconque : ni à un homme, ni à ses enfants. Nous sommes ici dans un cheminement personnel, individuel, dans ce qu'on imagine comme l'étape précédant le féminisme (la volonté que toute femme le partage, et ce quelle que soit sa couleur de peau ou sa condition sociale). Mais à quelques reprises le personnage d'Edna élargit son questionnement et l'étend à l'ensemble des femmes, avec par exemple ce passage : « peut-être est-il préférable de se réveiller après tout, même pour souffrir, au lieu de rester dupe de ses illusions toute sa vie. »

Exquis ce chapitre où Edna refuse de rentrer se coucher malgré les protestations de son mari. Elle reste installée à l'extérieur sur un hamac et résiste à un mari déconcerté par le comportement de sa femme. L'époux finit par s'installer dehors, non loin d'elle, pour fumer cigare sur cigare. Puis Edna ne sait plus trop pourquoi elle a tant résisté et (en quelque sorte) capitule. Elle rentre tandis que son mari reste dehors quelques minutes supplémentaires.

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Cette Promenade au Phare est un véritable joyau littéraire qui prend la forme d'une œuvre picturale. L'un des personnages du récit achève son tableau de la même manière que l'auteure réalise ici son dessein : « C’était fait ; c’était fini. Oui, se dit-elle, reposant son pinceau avec une lassitude extrême, j’ai eu ma vision. ». Le roman se résume en peu de mots : la vie qui s'écoule, les relations entre hommes et femmes, entre père et enfants ; le caractère fugace de la vie sous le regard du phare qui surplombe et veille sur tout cela. Mais il y a un tel génie dans ce peu (en termes d'action) qu'il vous emporte et vous subjugue. On referme ce livre avec l'idée de perfection, de complétude, d'une œuvre que le moindre petit changement aurait dénaturée.

Alors j'ai ouvert ce bouquin sans savoir à quoi m'attendre, sachant seulement qu'il avait eu le Goncourt et qu'il avait fait son petit succès (le Goncourt ça aide). Chapitre après chapitre on découvre différents personnages et peu à peu l'intrigue s'installe, jusqu'à rendre l'attente difficile sur les derniers chapitres qui précèdent les premières révélations. Je dois avouer que ça fonctionne. Souvent je me fais la réflexion que la science-fiction est trop souvent assez mal rédigée, qu'elle manque de style (du point de vue littéraire). Et bien ici (une anomalie ?) ce n'est pas le cas : l'écriture est juste, belle, soignée. J'ai vraiment pris un grand plaisir à lire ce récit, du début à la fin.