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Un grand coup de coeur que la lecture de ce roman. Un de ces livres dont il est possible de relire plusieurs fois d'affilée certains passages simplement pour le plaisir d'apprécier un style parfaitement ciselé et maîtrisé. La plume d'Ursula Le Guin, merveilleusement bien rendue par la traduction de Marie Surgers, y est aussi poétique qu'évocatrice. Sur le fond, l'autrice donne une place et une posture originale à la figure de Lavinia, dont la voix semble s'élever directement depuis l'Énéide. Le livre explore la puissance, la fabrique et la contingence des mythes, et questionne de façon fascinante les rapports et l'articulation entre personnage et personne, création littéraire et figure historiquement située. Ce n'est pas simplement "un autre point de vue" que celui du texte d'inspiration qui est proposé : l'autrice prend appui, et complète, réécrit, mais déjoue aussi le récit de l'Énéide. Et le soin apporté à l'ambiance et au cadre antique assure une belle immersion.

Un magnifique roman.

Près de la mer, du Nobel Abdulrazak Gurnah, est un livre sur l'exil, sur la mémoire, sur la transmission et sur la réconciliation. Si ses deux voix, qui bien souvent m'ont paru se confondre, abordent l'histoire de son pays, la Tanzanie, il s'agit d'une histoire universelle. Sans concession, l'auteur dresse un portrait cinglant, mais aussi plein d'humanisme, de ce voisin qui, par les circonstances politiques, devient ennemi ; puis qui, le régime tombé, devient à nouveau frère. Ou de ces haines liées à l'incompréhension qui s'étirent dans le temps, génération après génération. Mais si l'auteur maîtrise parfaitement son récit et sa plume, j'ai tout de même éprouvé la sensation de lire un texte un peu trop « cérébral », distancié. Comme si l'auteur y dissimulait ses propres émotions sous un ravissant tapis littéraire. Quoi qu'il en soit, c'est, je crois, un de ces nombreux livres qu'il me faudrait relire plus tard.

Une histoire romancée de l'imprimeur-éditeur-graveur de caractères Antoine Augereau, racontée par son élève Claude Garamond. On y rencontre la Réforme balbutiante et les tourments que la Sorbonne de l'époque fit subir à ceux (et quelques celles) qui osèrent réfléchir un peu trop, et en particulier prétendre lire la Bible dans sa version originale.

Il y a de belles choses dans ce livre, j'étais très sensible à l'émotion qui relie typographie et gravure de caractère à l'érudition et à la quête théologique. Mais il est parfois un peu trop boursoufflé, et ça m'a rendu un peu triste.

(Le cœur du livre est un livre dans le livre, écrit et imprimé par Garamond lui-même — le Garamond de fiction bien sûr — en l'espace de 2 mois. Et j'ai comme l'impression que le style oral de ce récit, avec ses redondances, ses digressions que l'auteur regrette rapidement, ne colle pas avec celui d'un opuscule qui serait écrit dans la colère de la mort d'Augereau et l'urgence du témoignage.)

Et si j'ai droit à une critique additionnelle, c'est que « la veuve de Chevallon » (ainsi mentionnée plusieurs fois dans le livre) avait un nom, Charlotte Guillard, et qu'elle a eu une belle importance dans l'histoire de l'imprimerie une fois qu'elle a repris l'officine de son mari. Mais ce livre avait été écrit avant la thèse de Rémi Jimenes, et peut-être ces données n'étaient alors pas tout à fait accessibles.

Une ultime citation extraite de "Lavinia", parce que c'est une lecture dans laquelle j'ai relu plusieurs fois bien des passages, juste pour le plaisir de les savourer.

Une variation sur la question : que faire s'il reste une journée à vivre ? ( en l'occurence trois avec un soleil de plus en plus impitoyable ). Comme souvent dans la collection Xprim, il s'agit d'explorer les sentiments des personnages plutôt que de vivre une aventure trépidante. En l'occurence, Asumi doit régler sa relation avec sa mère qui cache un secret familial, avec son auteur adulé, avec son seul ami, avec son poisson. L'écriture un peu évasive m'a un peu perdu, et je crains que des élèves non avertis ne soient perdus par des changements de style lors des divagations d'Asumi, notamment le passage à la forme théatrale. Mais le décalage dans lequel Asumi vit est très palpable et pourra sans doute parler à beaucoup d'adolescents.

Ayant navigué ces derniers temps dans le catalogue des éditions AK Press à l'occasion de l'écriture d'un article, ça a été l'occasion de repérer plusieurs ouvrages qui ont retenu mon attention. Dans la collection "Emergent Strategy Series", il y avait notamment ce texte d'Alexis Pauline Gumbs, traduit en français l'an dernier (par Mabeuko Oberty, Myriam Rabah-Konaté et Rose B.). Elle avait été interviewée dans Mediapart à l'occasion de cette publication, dans un entretien que j'avais trouvé passionnant : www.mediapart.fr/journal/ecologie/211224/les-lecons-de-souffle-revolutionnaires-des-mammiferes-oceaniques Se présentant comme "queer, Noire, caribéenne", elle expliquait avoir recherché dans le livre son "propre mode d’écriture, au-delà de cette forme coloniale d’écriture scientifique" à laquelle elle s'était heurtée en se renseignant sur les mammifères marines.

Le texte voit s'entremêler réflexions politiques, empruntant notamment au Black feminism (l'autrice a également rédigé une biographie d'Audre Lorde) et à l'écoféminisme, se croisant et se nourrissant d'informations, aussi bien biologiques qu'historiques, à propos de mammifères marines, le tout porté par une plume très poétique d'une grande sensibilité. L'autrice détourne et déjoue certaines étiquettes et façons mêmes d'écrire/lire (y compris les plus communes, à l'image du rejet de l'intitulé "chapitre" qui devient "méditations"). Elle recherche et emprunte des chemins qui lui sont propres et des perspectives qui dépassent la seule espèce humaine pour raconter des histoires d'oppression et d'exploitation, de luttes et de vies, de cris et de chants... C'est parfois déroutant, souvent touchant, porté par un souffle un peu lyrique qui verse dans l'incantatoire par moment. C'est un essai autant qu'un voyage réflexif, mêlant décentrement et expériences qui résonnent de façon très proche. L'occasion de se décaler et d'investir des thématiques politiques fondamentales en arpentant et expérimentant d'autres voies/faisant entendre d'autres voix. Sans avoir souscrit à toutes les propositions/partis pris, ce livre a été une belle expérience de lecture, qui ouvre des espaces, perturbe des conventions et questionne la signification et la production des mises en récit.

Le livre est en plus illustré de façon magnifique par Maya Mihindou.

Lire La Tempête de Shakespeare a été pour moi comme embarquer sur une île où chaque souffle de vent et chaque éclat de lumière semblaient chargés de sens cachés. Dès l’ouverture, avec le naufrage orchestré par la magie de Prospero, j’ai senti que j’entrais dans un monde où le réel et l’imaginaire se mêlent de façon inextricable.

Prospero, duc déchu et exilé, domine l’île grâce à ses livres et à ses arts occultes. Ce personnage m’a fasciné : à la fois manipulateur et protecteur, il incarne pour moi la complexité du pouvoir. Sa relation avec sa fille Miranda m’a touché par sa tendresse, mais c’est surtout son rapport aux autres habitants de l’île qui m’a troublé : Ariel, l’esprit aérien, figure de liberté différée, et Caliban, l’esclave révolté, dont la voix de souffrance résonne avec une force que je n’attendais pas.

Ce qui m’a le plus marqué, c’est le thème du pardon. Alors que Prospero aurait toutes les raisons de se venger des ennemis responsables de son exil, il choisit finalement la clémence. J’ai ressenti ce moment comme une libération, non seulement pour lui, mais aussi pour moi en tant que lecteur : une invitation à croire que la réconciliation est possible, même après l’injustice.

La pièce, avec son atmosphère onirique, m’a laissé l’impression d’un théâtre qui réfléchit sur lui-même. Les illusions de Prospero sont aussi celles de Shakespeare, et en les dévoilant, il nous rappelle que la vie elle-même est une scène éphémère.

La Tempête m’a profondément ému : au-delà de la magie et des intrigues, elle m’a parlé de la fragilité humaine, du pouvoir de l’imagination et de la nécessité du pardon. Une œuvre qui continue de souffler en moi comme un vent mystérieux.

Un roman historique autour de l'imprimeur et typographe Antoine Augereau (et non Augureau comme sur la 4e de couv) exécuté le 24 décembre 1534 place Maubert, pour avoir imprimé les « placards », ces affiches anti-catholiques collées sur les murs de plusieurs villes de France, jusque sur la porte de la chambre du roi François Ier.