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Je ne lis presque plus de romans policiers, et c'est la publicité faite à la série télévisée Babylon Berlin par @pizzaroquette qui m'a donné envie de lire ces livres qui se passent à Berlin en 1929.

L'intrigue de ce premier tome est finalement pas mal, même si j'ai trouvé la narration un peu molle, rendant la lecture longuette par moments. Surtout, et probablement à tort, je n'arrivais pas à imaginer l'histoire se passer en 1929, mais plutôt dans un Berlin contemporain.

Après une pause d'un livre ou deux, j'attaquerai certainement le tome 2.

Une lettre ouverte qui ne sera jamais lue par ses destinataires, les pierres que Virginia Woolf a ramassées et enfouies dans les poches de son manteau avant de nous quitter dans la froide rivière d'Ouse, ce funeste jour de mars 1941. Marcelline Roux leur écrit tout de même. Auront-elles su, un instant, apaiser un peu l'âme de celle qui venait d'écrire une lettre bouleversante d'amour et de douleur ?

C'est Olivier M. qui m'a offert ce petit livre d'une maison d'édition stéphanoise. Il savait combien la lecture de Virginia Woolf m'émeut, même si je n'en ai pas beaucoup lu, même si je ne la comprends pas toujours. Il savait aussi que cette scène qui débute le film Les heures m'avait profondément touché.

Vous vous en doutez, les pierres ne diront rien, et c'est peut-être aussi bien.

Un café d'un quartier populaire de Vienne, près du marché des Carmélites, des bouts de vies qui s'y reposent, s'y retrouvent, s'y engueulent même. C'est un roman sans intrigue(s), simplement éclairé du temps qui passe doucement, des instants partagés, parfois heureux, et parfois un peu moins. Une belle découverte.

Une histoire qui commence tout simplement, une écriture engageante, aux descriptions peut-être un peu trop précises. Il y a dans ce livre comme une promesse de douceur et de tendresse.

Aussi impressionnant que le personnage du film, plus raide encore, tant face à la société que face à lui-même. Et cette dernière page où, deus ex machina, réapparaît K. et fait dérailler l'espèce de vie prédestinée que Goldman s'était construite. Elle déraillera pour de bon 5 ans plus tard, de balles anonymes, sur un trottoir du 13e arrondissement.

Je ne connaissais pas l'auteur avant de voir le film qui lui a été récemment consacré et que j'avais beaucoup aimé. Je lis le livre pour tenter de comprendre pourquoi la dernière compagne de Pierre Goldman a jugé le film mensonger. Dès les premières pages, l'écriture tranchante fait devenir la radicalité troublante, sinon fascinante, du personnage. Une des ambigüïtés vient peut-être de ce que l'auteur ne se prétend pas « bon », tout en contrôlant fermement sa trajectoire.

Un contrepoint au Contre la littérature politique, un dialogue entre deux écrivains où ils évoquent leur(s) façon(s) de faire de la littérature, et son rapport au politique. Je viens de le commencer. C'est une discussion précise, soigneuse, les mots ont une importance et écrire aussi.

Automne 1989. Un correcteur d'imprimerie comme on n'en voit plus guère, à l'affût de la moindre coquille, sensible au plus petit accent de travers ou a une italique mal venue. Le délitement de son petit groupe de réflexion marxiste, alors que le Mur de Berlin tombe, que les Pays de l'Est se libèrent. La retour — déjà ! — des provocations néo-fascistes. Et ce glaucome qui menace jusqu'à sa raison d'être.

Un petit livre qui zigzague sciemment entre mathématiques, souvenirs politiques parfois impressionnants (Michel Broué a joué un grand rôle dans la libération de prisonniers politiques scientifiques), coups de gueule souvent touchants (pour #Metoo et Mediapart, contre l'islamophobie, Allègre et Raoult). La plume est plutôt vive et rend bien compte du ton et des engagements de celui qu'un article de Libé (ou était-ce Le Monde?) qualifiait, dans les années 90, de « sympathique moustachu ».

Disclaimer: l'auteur m'a offert son livre!