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Calamity n'avait jamais désiré Bill. Elle avait désiré être désirée comme Bill l'était. Que sa force, sa fierté, et ce qu'il fallait bien appeler sa virilité soient un appel entendu, et qu'on vienne y boire pour se rassurer d'une vie difficile. Mais ces trois qualités, chez lui, étaient chez Calamity, un appeau à mauvais hommes, à aventures douloureuses, un poids que certains voyaient comme une raison de s'en prendre à elle. De tenter de la briser, de casser cette nature de boeuf au labour qu'elle portait dans son esprit. Quant aux autres, qu'y lisaient-ils ? Une chose toute semblable aux monstruosités des tentes de cirques ambulants, ces hommes-troncs, ces femmes à barbe, ces nains de foire, ces adolescents à tête d'épingle. Des merveilles du pays, mais qu'on n'aurait jamais fait entrer chez soi. Calamity avait été un monstre, pour les uns comme pour les autres. _ Bill, on l'a laissé vivre. On lui a donné le droit d'être Bill. Khamsa VéNazar n'ajouta rien.

— Calamity Jane, un homme comme les autres de Justine Niogret (51%)

Je m'habille toujours comme un gentleman. Je porte une cravate, un pantalon et une veste assortis auxquels j'ajoute un manteau de couleur sombre quand il fait froid. Je passe dix minutes à faire reluire mes chaussures chaque matin. J'entretiens soigneusement ma coiffure et ma barbe. Mes ongles sont propres, je les taille chaque semaine. J'ai toujours un journal français à la main. On en trouve gratuitement aux entrées du métro. Je ne me risquerais pas dehors sans tous ces apprêts. Une mise élégante permet d'éviter les contrôles d'identité et les séjours au poste. Si vous voyez dans Paris un basané comme moi en tenue de gentleman, vous saurez qu'il craint probablement la police.

— Salamalecs de Antonythasan Jesuthasan (Page 12)

Cette plaine est bornée au couchant par une chaîne de hautes collines qui sont au-delà du Don, mais sur tous les autres points, elle s'étend à perte de vue avec un air plus désert que tout ce que j'avais vu jusqu'alors. Enfin une telle solitude me semble tout à fait propre à consacrer quelques jours à la méditation ou même aux rêveries dont la société est plus agréable que celle des réflexions, mais si je m'y arrêtais, que diraient mes domestiques ? que diraient les gens de la poste ? Et voilà comme on est toujours victime du qu'en-dira-t-on.

— Voyages de Jan Potocki (27%)

Ces années sont inscrites dans la langue du corps, et ce n’est pas une langue que je peux dire avec les mots. Quand je tombe sur des photographies d’êtres dans la détresse, l’image de leur malheur, de leur douleur, trouve en moi un écho et je souffre avec eux. Et cette image m’apprend à refouler le souvenir de mon oppression, parce qu’en fin de compte je suis encore là et en bonne santé, alors que Dieu sait où d’autres sont aujourd’hui.

— Près de la mer de Abdulrazak Gurnah (94%)

Certes, c'est une grande vérité que le monde appartient aux gens actifs et que ce sont les paresseux qui en jouissent. Cynéas eût goûté par avance le repos qui devait couronner l'ambition de Pyrrhus. Parlez à chaque homme, avide de biens ou de gloire : il compte se reposer lorsqu'il aura exécuté tel ou tel projet. Parlez à l'ami des sciences et vous verrez qu'il ne désire que la continuation de ses loisirs studieux ; il en sera de même de l'agriculteur, ce qui paraît indiquer la jouissance d'un bonheur plus réel. Mais chacun a un bonheur différent de celui des autres ; le bonheur de l'ambition consiste à n'être jamais content et, comme disait le derviche Saadi, les yeux de l'ambition ne peuvent se fermer qu'avec de la terre.

— Voyages de Jan Potocki (24%)

Mon destin, semble-t-il, était de vivre parmi des gens que le deuil faisait souffrir outre mesure, qu'il rendait fous. Moi, je souffrais du deuil, mais j'étais condamnée à rester saine d'esprit. Ce n'était pas l'oeuvre du poète. Je sais qu'il ne m'a donné que rougeurs modestes et pas la moindre personnalité. Il dit, je le sais, qu'à la mort de ma mère j'ai déliré en arrachant des mèches de mes cheveux d'or. Il n'a pas fait attention, c'est tout : quand elle est morte, j'étais muette, je ne pleurais pas, je ne pensais qu'à rendre décent sa pauvre dépouille souillée. Et mes cheveux ont toujours été bruns. À la vérité, il ne m'a rien donné qu'un nom, un nom que j'ai rempli de moi-même. Pourtant, sans le poète, aurais-je seulement un nom ? Je ne lui en ai jamais voulu. Même un poète ne peut pas toujours tout comprendre. Mais il est étrange qu'il ne m'ait pas donné de voix. Je ne lui avais jamais parlé avant que nous nous rencontrions près de l'autel, cette nuit-là, sous les chênes. Je me demande d'où vient ma voix. D'où vient ma voix qui crie dans le vent sur les hauteurs d'Albunea, ma voix qui parle sans bouche ni lèvres une autre langue que la sienne ?

— Lavinia de Ursula K. Le Guin (96%)